Он в тесных стенах заключён
И бьётся между строчек.
Не прозвучавших аксиом,
Что выросли меж точек.
Не спать, не выжить средь людей,
В потоках инфоблудней.
Всё время мечется в ночи
Среди остатков скудных.
Своих невыплаканных слёз,
Поступков непрощённых.
В порыве глупости из грёз
Засохших, невзращённых.
Как только засыпает дом
Ходьбу опять стреножив,
Квартиру меряет свою,
Как будто путь прохожий.
Не выстрадан, не определён
Конечный шаг в дороге.
Вступает в утро поздний сон
Рождённый на пороге.
И новый день принять готов
Зарёй окрашенное небо.
Вот только сильно не здоров
Пройти его так смело.
В обложку стен зажат в себе,
Не выведут из дома.
Оставив в нём, как в полусне
Опять вильнёт дорога.
Не в силах шествовать, как все,
Прямолинейно-строго,
Познав сомнения в себе,
Не может с остальными долго.
24. 06.2025 г.
Он
© Copyright: Владимир Бойко Дель Боске, 2025
Свидетельство о публикации №225063001762
Свидетельство о публикации №225063001762
Рецензии