Клевер и Капкан

«Клевер и Капкан»

Ты идешь по улице. Ноги сами несут тебя куда-то, потому что «куда-то» — это главное направление твоей жизни. Вдруг — стоп. Ноздри вздрагивают. Что-то щекочет память.

Сладковатый, теплый, как бабушкин комод, запах.

Ты оборачиваешься. Газон. На газоне — белое море. Цветущий клевер. Тысячи мелких белых флажков, которые ветер колышет, как победные знамена какого-то тихого праздника.

И тут — бац! — детство.

Лето. Дача. Ты бежишь босиком по траве, в руках — банка с дырявой крышкой. Ты ловишь кузнечиков, а они, гады, стрекочут и прыгают, будто смеются. Солнце жарит, но тебе плевать, потому что ты — неуязвим. Потому что впереди — вечность.

Запах клевера.

Мама зовет есть блины.

Дедушка рассказывает про войну, но ты не слушаешь, потому что война — это скучно, а вот муравьи, которые тащат соломинку в десять раз больше их самих — это да. Это круто.

Ты улыбаешься.

А потом — щелк.

«Прошлое — это враг».

Ты морщишься, будто от внезапной боли. Ведь ты же знаешь: ностальгия — это ловушка. Это яма, выстланная мягкими воспоминаниями, чтобы ты провалился и сидел там, улыбаясь, пока будущее проходит мимо.

Успех не живет в прошлом. Успех — это всегда завтра.

Вчерашние победы — это пепел. Вчерашние радости — это иллюзия. Да, было тепло. Да, было просто. Но если ты будешь оглядываться, то никогда не увидишь, как будущее подкрадывается сзади с бейсбольной битой и бьет тебя по затылку.

Ты вдыхаешь запах клевера в последний раз.

И идешь дальше.

Потому что единственное место, где можно поймать успех — это сейчас.

А прошлое?

Пусть оно цветет.

Но без тебя.