Стремление к совершенству

Стремление к совершенству, или Рапсодия о крыльях и вечном падении…

Человек рождается с трепетом в сердце и взглядом, устремленным ввысь. Еще не зная слова «совершенство», он уже тянется к нему - к свету, к чистоте, к невозможной гармонии. Он видит его в отблесках заката, в безупречности математической формулы, в скорбной красоте музыки, которая звучит так, будто вот-вот разобьется о границы мира. 

Но что есть совершенство? Идеал, который нельзя достичь, или путь, на котором мы теряем себя, чтобы найти нечто большее? 

Мы строим храмы, пишем симфонии, слагаем стихи - и все это лишь тени, отброшенные на стену пещеры нашего неведения. Мы стремимся к безупречности, но чем ближе подходим, тем яснее видим: она отступает, как горизонт. И тогда в нас просыпается трагедия - осознание того, что мы обречены желать того, чего не сможем никогда коснуться. 

Миф об Икаре - это не история о гордыне. Это притча о том, как прекрасно и как страшно - подняться к солнцу. Воск на крыльях тает не потому, что боги карают дерзость, а потому, что само совершенство разрушает того, кто к нему приближается. 

Мы все - Икары. Мы мастерим себе крылья из надежд, из мечты, из любви - и взлетаем. Но чем выше, тем холоднее становится воздух, тем невыносимее свет. И тогда мы падаем. Но разве это поражение? Нет. Это единственный способ узнать, что небо было реальным. 

Совершенство - не точка назначения. Это боль от того, что ты не можешь стать тем, кем должен был. Это слезы, которые катятся по щекам художника, когда он понимает, что его картина - лишь бледное подобие видения, посетившего его душу. Это тихий стон поэта, чьи слова никогда не передадут всей глубины его тоски. 

Абсурд в том, что мы продолжаем катить камень в гору, подобно Сизифу, зная, что он скатится обратно. Мы пишем книги, которые никто не прочтет. Мы любим тех, кто нас не оценит. Мы мечтаем о вечности, зная, что наша жизнь - лишь миг между двумя безднами небытия. 

Но именно в этом - величие человека. В том, что он, зная о бессмысленности, все равно поднимает камень. В том, что он, видя свое несовершенство, все равно стремится к идеалу. 

Совершенство - не в достижении. Оно - в самом стремлении. В том огне, который сжигает нас изнутри, но без которого мы были бы лишь тенью самих себя. 


Когда-нибудь, в последний миг, каждый из нас задаст себе вопрос: «А стоило ли?» Стоило ли страдать, бороться, падать и снова вставать? Стоило ли любить так сильно, что сердце разрывалось? Стоило ли мечтать о невозможном? 

И если в ответе будет хоть капля сомнения - значит, жизнь прошла зря. 

Потому что совершенство - не в том, чтобы дойти. Оно - в том, чтобы идти, даже когда ноги стерты в кровь. В том, чтобы смотреть в лицо своей судьбе и шептать: 

«Я не достиг тебя. Но как же прекрасно было стремиться.»

И тогда, в этот миг, ты поймешь, что был ближе к совершенству, чем когда-либо. 

P.S. Этот текст - не просто размышление. Это надгробная плита всем нашим мечтам, всем падениям, всем взлетам. Это признание в любви к тому, что убивает нас и делает бессмертными одновременно. 

Если читая эти строки, ты чувствуешь как сердце щемит в груди? Это значит, ты еще жив. Значит, ты все еще стремишься. А это и есть главное.