Я не урод.
Я — Мать урода!
Шептала мама у комода.
Платок гладила, не глядя,
Сквозь зубы — «вырос... ну и ладно».
А в зеркале — её же губы,
Её же взгляд — и всё как будто.
Он шепчет книги, косо смотрит,
Он не в строю, он мыслит против.
Он — не как все. Он — как заноза.
Он — мой родной. Мои он грёзы.
Но только вдруг, в чужих прицелах,
Когда с утра гремят обстрелы,
Я чувствую: весь мир распят —
И только он идёт назад.
Я не права.
Я — Мать пророка...
Шептала мама у порога.
Мать урода
© Copyright: Сергей Ша, 2025
Свидетельство о публикации №225070101035
Свидетельство о публикации №225070101035
Рецензии