Мне вспомнилось в родной сторонке,
Где жили бабушка и дед,
Как пахло в старенькой избёнке,
Когда пекли пирог в обед.
Из русской печи. Вкус тот нежный!
Высокий, пышный, с дыркой в бок,
А сверху — ягодный ковёр безбрежный,
Усыпанный, как инеем, песок.
Разрежет на куски, и сок багряный
Стекает сладко, дразнит, как живой.
С тарелки ешь, с оглядкой постоянной,
Чтоб не ронять тот клад бесценный свой.
Отец рецепт принял, как по наследству,
Хранил секреты стряпанья её.
Он знал, как возвратить на миг мне детство,
И в кухне колдовал, творя своё.
Теперь в кафе, где чинный блеск и глянец,
Мне подают пародии на них.
Их кто-то хвалит, ловит щёк румянец,
А я молчу, в воспоминаньях тих.
Ведь в тех пирогах, что из печи старинной,
Была не только клюква, сахар, жар...
В них прятался замес любви глубинной —
Бесценный бабушкин и вечный дар.
Иван Тюкачев. 2014 г.
Бабушкины пироги
© Copyright: Иван Григорьевич Тюкачев, 2025
Свидетельство о публикации №225070101593
Свидетельство о публикации №225070101593
Рецензии