Я не поэт!
Я — Мать поэта!
Сказала мама на рассвете.
Он спал ещё, роняя сны —
Такие странные, как он.
Я гладила его ладони,
Как гладят хлеб, как гладят звон.
Мне не писалося стихов,
Не знала я и рифмы к «маме»…
Но знала — сердце у него
Горит, как пламя у домов.
Не потому, что бой и страх,
А просто — в нём любовь и правда,
Как будто жизнь - то черновик,
А боль — исправленная правка.
Я не поэт!
Я — Мать поэта.
Я чувствую — душа одета
В слова, как в белые бинты.
Он шёл — и мир шептал: «Смотри…»
Он пил зарю, как воду лета,
И плакал — только не при мне…
А я — молчала. Как стена.
Как родина. Как тишина.
Я хлеб пекла. Я мыла пол.
А он — писал. И в том был соль.
Он слышал музыку дождя,
Когда весь мир молчал, грубя…
Я не поэт.
Я — Мать поэта.
И это выше всех заветов.
Мать поэта
© Copyright: Сергей Ша, 2025
Свидетельство о публикации №225070100480
Свидетельство о публикации №225070100480
Рецензии