Под сенью северных небес,
Туманом осени пленённый,
Где золотом расшитый лес,
Стоит мой дом, росой поённый.
Он, будто от годов устав,
Стоит, к земле сырой склонившись,
И смотрит, в зелени увяз,
Травою жухлою прикрывшись.
«Ну, здравствуй, дом», — ему шепну,
А он ответит скрипом двери:
«Привет. Явился ль наяву?
Где пропадал, в какой потере?»
Присяду, опершись на сруб,
Что греет луч осенний, сонный.
И вспомню ласку милых рук,
И взгляд, в меня влюблённый.
Всё в прошлом. Дни не повернуть,
Жизнь протекла, как сон-виденье.
И горько мне порой вздохнуть
О том, что предавал забвенью.
Судьба водила по тропинкам,
И привела опять сюда,
Где по забытым мной картинкам
Текут прошедшие года.
Здесь встречу свой последний я восход,
Здесь мой приют, моя отрада.
Возвращение
© Copyright: Иван Тюкачев-Русский, 2025
Свидетельство о публикации №225070201467
Свидетельство о публикации №225070201467
Рецензии