Деревенские записки бывшей заведующей детским садо

 Истории бывшей заведующей детсадом, сбежавшей в село

Обращение к читателю

Тем, кто мечтает жить в деревне — посвящается!
Дорогой мой читатель, мечтатель о тихой деревенской жизни, — эта книга для тебя.                О том, как сбываются мечты… и как за ними приходит утро с ведром, лопатой и курицей под мышкой.
О том, как пахнет настоящая тишина, скрип калитки, первый снег, сено, хлеб и коровий дух.                О том, как можно уехать «просто пожить», а остаться — навсегда.
Ты увидишь деревню моими глазами — с грязью по колено, но с любовью по самую макушку.
Просто читай с любого эпизода или по порядку. Улыбайся. И мечтай дальше — деревня всё стерпит. Даже таких, как я.

Опубликован отрывок книги. Полностью книга продается Rider;, Ozon, Litres, Bookmate, Wildberries, Amazon, Яндекс Книги, МТС Строки, Яндекс Market
И скоро опубликую тут.


Немного важного, прежде чем вы окунётесь в записки
Все совпадения с реальными людьми, адресами, характерами и даже птицами — чистая случайность.
Если вам показалось, что вы узнали себя, соседа или бабу Маню — значит, у нас с вами похожие воспоминания.
Местами я приукрасила, где-то упростила, а кое-где пустила фантазию в огород. Это же «Деревенские записки», а не протокол собрания!

ЧАСТЬ 1.

ПЕРВАЯ ОСЕНЬ — Погружение в новую реальность

Переезд в деревню — это не просто смена адреса. Это как переехать в другую страну… где все говорят по-английски, но с таким акцентом быта, что первое время хочется ходить с переводчиком.

Ещё вчера ты была городской женщиной, заведующей детским садом, у которой под рукой штатные сотрудники, таблица в Excel и кофе на вынос.                А сегодня — ты стоишь в резиновых сапогах по колено в грязи, с ведром комбикорма в одной руке и курицей, решившей идти в побег, в другой.                И всё это под бодрым лай собаки, которая тоже вчера была «уютным песиком».
Осень в деревне — это не жёлтые листья и уютные свитера. Это про дожди, грязь, дрова, подготовку к зиме и вечные «а что с водой?».
Но именно в этот момент и приходит осознание: началась новая жизнь.                Настоящая. Без глянца, но с таким количеством эмоций, что всё хочется это записать. Что я и начала делать.

Так появились «Деревенские записки бывшей заведующей детским садом», которая решила начать всё заново — с глиной на сапогах, с курами во дворе и с надеждой на то, что деревня не просто примет, а полюбит по-настоящему.

Начало

Я стояла посреди двора, пытаясь понять, как за пять минут сапоги могут утонуть в снегу по колено, а перчатки превратиться в мокрые тряпки.                Где-то вдалеке скрипела калитка, а соседская собака надрывалась, будто я пришла воровать её кости. «Добро пожаловать в Придорожье», — пробормотала я, глядя на покосившийся забор, который мой муж чинил чуть ли не каждый день, пока мы не поставили железный из профлиста».

Ещё год назад я, Даша Соколова, была заведующей детским садом в Москве.                У меня была зарплата, от которой в Придорожье закружилась бы голова.
Квартира в спальном районе и дочь Маша, которая считала, что «деревня» — это где снимают рекламу йогуртов. Моя жизнь была расписана: утренний кофе, пробки, родительские собрания, маникюр по субботам. Но потом появился Серёжа — мой третий муж, парень из этой самой деревни, с мозолистыми руками и привычкой чинить всё, от трактора до моего разбитого сердца.

Мы приезжали в Придорожье пару раз в год: на Новый год, чтобы поздравить его маму, Наталью Николаевну, с днём рождения, или летом, когда я отбивалась от комаров и мечтала о кондиционере. Я думала, что знаю эту деревню: улыбки, пироги, сплетни у магазина. Но всё изменилось, когда родился наш сын Миша. Его сердце было таким хрупким, что врачи хором твердили: «Уезжайте из города. Чистый воздух, тишина, никаких инфекций».

Так мы продали московскую квартиру, и оказались здесь, в Придорожье, на улице, где каждый скрип калитки — повод для разговоров.                Маша, которой уже стукнуло восемнадцать, посмотрела на наш новый дом и заявила: «Мам, это что, теперь мы как в сериале про бедных?» Я рассмеялась, но в глубине души думала: «А ведь она не так уж неправа».

Чтобы не сойти с ума от тишины и гусей которых я боюсь до ужаса, кажется они, ненавидели меня больше, чем соседская собака, я завела YouTube-канал.                Назвала его «Бывшая заведующая детским садом в деревне».                Думала, буду снимать, как дою корову, варю сыры или пеку хлеб, и стану звездой интернета. В реальности я снимала, как боюсь корову и пытаюсь понять, почему в деревне все знают, что я купила в магазине.

Так началась моя первая деревенская зима. Всё это либо ошибка, либо начало самой большой авантюры в моей жизни.

Переезд и первый сарай

«Начнем с малого», — сказал Сергей и повёл меня к сараю. Там пахло старой соломой, мышами и чем-то... деревенским, настоящим. В этом сарае через несколько недель поселился целый зоопарк.
Мы починили крышу, укрепили пол, протянули свет и — завели корову. Настоящую. Большую. Порода — Швиц. Она смотрела на меня глазами, полными философии и недоверия. Я назвала её Дуся.
Следом за коровой приехали куры — ровно 64 головы. Куры с характером, сразу выяснили, кто в курятнике главный. Точно не Я — А Петрович!                Огромный белый петух с краснючим гребнем на бекрень.                Как я узнала, что главный он? Все очень просто пару раз гонялся за мной и клюнул в ногу, теперь в курятник и в выгульник я ходила только с палкой.
Еще в нашем хозяйстве были: собака по кличке Балу (американская акита, охранник от Бога), четыре кошки (Кузя, Соня, Джо и Сильвер), две красноухие черепахи Ветчина и Булочка в аквариуме и две декоративные крысы — Изма и Чуча .
Деревенские, когда узнали, что у нас живут крысы в клетке и черепахи в аквариуме, долго смеялись и крутили у виска, а потом решили «Городские что с них взять».
Но самым смелым моим решением стало купить сыроварню.
Я решила варить сыр. Почему? Потому что я городская женщина с фантазией, романтизмом и ютуб-каналом.
Первый сыр вышел... интересный. Второй — тоже.
Сергей ел, как герой. Маша делала вид, что ей просто не нравится молочное. Даже крысы отказались.
Но я не сдавалась. Я смотрела ролики, записывала свои ошибки, варила снова. Потому что я была не просто «бывшая заведующая детским садом». Я была Даша Соколова — и у меня теперь была Дуся, сыроварня, и жизнь, которую ни один сценарист не придумал бы заранее.

Временное жилье для курочек - быстрый курятник – теплица

Мы переехали в деревню со своими курами. Ну как "своими"... Всё началось с трёх цыплят.
В очередной приезд к свекрови в деревню мы увидели у неё на терраске трёхсуточных цыплят. Оказалось, соседка принесла: наседка вывела и бросила, а ей, мол, не до них. Свекровь тоже особого энтузиазма не проявила — цыплята ей были ни к чему. А мне ж всех жалко! Я слёзно выпросила забрать их с собой в город: «Мы всё равно скоро переедем».
Жили мы тогда в частном доме в Туле, так что не пугайтесь — это не в квартиру поехали цыплята. (Про жизнь в Туле будет отдельная книга — держите в уме.)
Цыплята выросли, как полагается, за четыре месяца — они превратились в трёх бодрых петухов: два рыжих и один белый. А потом муж нашёл на улице курицу — бегала одна под дождём. Забрал домой. Вот и стали мы обладателями целой "семьи": три петуха на одна курица. Это, я вам скажу, убийственное соотношение — бедная курочка еле жива осталась.
Муж, глядя на страдания несчастной птицы, уговорил меня оставить одного — белого. Так и остался у нас Петух Петрович, а курицу назвали Сопля — гребешок у неё на бок свисал, словно та самая сопля.
А потом свекровь передала нам из деревни яйца. Мы с мужем решили провести эксперимент: соорудили инкубатор из коробки, фольги, лампочки и плошек с водой. Заложили два яйца. Через 21 день вылупились два цыплёнка. Назвали Белок и Желток. И понеслось...
Я уговорила мужа купить настоящий, пусть и самый простой инкубатор. Начала выводить птенцов из деревенских яиц, переданных свекровью «детям на завтрак». Через год к моменту переезда у нас было уже 64 курицы.
А сарай-то в деревне не доделан, для коровы место есть, а курам пока жить негде! Кур перевозить надо, а жить им где? Что делать? Мы заказали две теплицы 3;8 — говорю мужу:
— Пока тепло, пусть живут в одной из теплиц. Деревенские блогеры вон вовсю показывают, как и куры, и утки, и индюки в теплицах живут. Наши тоже потерпят — временно. (Забегая вперед, мой дорогой читатель, скажу: заболели мои куры в таком горе курятнике. Хорошо, что мы вовремя спохватились переселили в теплый сарай и пролечили. Все куры отделалась легкими соплями, а я легким самобичеванием).
— А вести их в чём? — спрашивает муж. — Сто двадцать километров всё-таки от Тулы.
Я быстро сообразила:
— Давай купим три больших брудера — и перевезём кур. Потом они и для молодняка пригодятся.
Поворчал Серёжа, поворчал — да и сдался. Купили. Разделили кур по брудерам и отвезли в деревню.
В Тулу со своим самоваром не ездят, говорит пословица. А из Тулы со своими курами в деревню — ездят! Мы теперь это точно знаем. И удивлённые соседи — тоже.


Жадность фраера сгубила, или как бесплатной картошки бывает слишком много

В деревню мы переехали в двадцатых числах сентября — аккурат к самому разгару уборки картофеля.
Я, как человек городской, знала про сбор урожая из телевизора: трактор, мешки, старушки в платочках, дети с ведрами, осень, ветер, кино.
А лично участие в «картофельной эпопее» для меня было чем-то вроде путешествия в экспедицию.
Муж с утра говорит:
— Надо бы мешков десять картошки на зиму.
— Ну так купим у кого-нибудь, — говорю. — Мы ж теперь "свои".
А он:
— Не всё так просто. Надо в поле ехать.
Я аж приподнялась:
— В смысле в поле? Самим копать самим собирать и самим платить?
— Да нет, — смеётся. — Там фермеры уже всё выкопали. Просто если хочешь по оптовой цене — езжай в поле, грузи сам. Пока перекупы не увезли всё подчистую.
Сказано — сделано. Детей оставили у свекрови Натальи Николаевны, сели в машину и в поле.
Приехали, муж — мешки таскает, я на «приёмке» стою. Тут он оборачивается, хитро так улыбается:
— Даша, тут ещё кое-что. Можно бесплатно набрать картошку — ту, что после уборки осталась. Для скотины.
У меня аж дыхание перехватило.
— Бесплатно?.. Прямо… даром?..
— Да. Только мешки свои и руки. Пока трактор не запашет поле — можно.
Бесплатная картошка. Эти два слова зазвучали для меня как музыка. Я уже вижу: кур кормим, весной утки, может, поросёнок…м-м-м
Отвезли первую партию домой, взяли мешки, ведра — и снова в поле.

А там…
Картошки море. И не какая-нибудь там больная, мелкая или битая — ровненькая, красивая, будто её туда вручную разложили!
— Вон ту возьму! Нет, та лучше! — ношусь по полю как лошадь на скачках.
Муж смеётся:
— Да вся она одинаковая! Собирай в ведро, я мешки буду наполнять.
А я не могу. Вижу — вон лучше. А через три грядки — ещё краше.
В итоге я в эйфории, а муж — тихо-тихо — набрал ещё десять мешков.
Казалось бы — хватит. Но где там!
Уговорила я его — нытьём, мечтами, да фразами:
— Тяжёлое время… вдруг чего… зато с картошкой!
На следующее утро — снова в поле. Ещё десять мешков.
В подвале — штабеля. Картошка как на складе в министерстве сельского хозяйства.
Мы — с больными спинами, но довольные.
Весна.
Смотрим на оставшиеся мешки. Картошка прорастает, тухнет, пахнет тоской.
Муж молча выносит двадцать мешков и вывозит на свалку.
— Всё. «Больше так не делаем», —говорит он. — Много картошки — БЫВАЕТ.
Мне стыдно.
С тех пор я помню одно:

Меру знать нужно. Даже если на халяву. Даже если картошка. Особенно если ты —это я.


У коров тоже есть книжка

Корову звали Дуся. Она была корова как корова — большая, тёплая, с умными глазами и сложной судьбой. Купили мы её у разорившегося фермера, кормить стадо было нечем и ели бедные коровки листья от кукурузы. Заплатили мы 5тр зоотехнику чтобы она выбрала нам коровку, я-то начиталась, что лучшие сыры делают из молока швейцарских коров ну и вот привязалась к зоотехнику Швиц, да Швиц. Она мне вот эту посмотрите или эту. А я на своем, там коров было 150 голов а Швиц     всего 3, я с куском хлеба – деловая сама боюсь до жути, но думаю «Нет та которая меня примет ту и возьму».                И вот одна коровка и полизала меня за руку и хлебушек взяла. Всё она и поехала с нами. Нам зоотехник все объяснила, чем кормить и как часто, да и у мужа в семье всегда были коровы, ну что могло случиться!
В один из первых дней, на радостях, что у нас теперь «настоящая своя корова», муж решил её побаловать. Принёс пол ведра чистой пшеницы и с видом уверенного животновода высыпал Дусе в кормушку. Дуся думать не стала и съела. Всё. Без остатка.
Через пару часов ее раздуло и понеслось.
Я бегаю кругами, Сергей чешет затылок, в голове у нас каша. Коровье поведение никто не объяснял. Звоним соседу — приходит дядя Митя, местный универсал: тракторист, скотник, ветеринар -любитель. Осмотрел корову и говорит:
— Ну, раздуло. Забродило в рубце. Что ж вы ей пшеницы-то, как на убой?
Приехал ветеринар — Коля в фуфайке с глазами, повидавшими и коров, и их хозяев.
— Всё, — говорит, — теперь запускаем книжку.
Я замерла. Какая ещё книжка? Я же интеллигентная, я ж привыкла, что у всех есть книжка — у детей, у воспитателей, у учителей. Но у коровы?!
Оказалось — это рубец. Первый желудок. Книжкой его называют за складчатую структуру, будто страницы. Если корм не переварился, значит, книжка "встала". И надо её «запустить».
Мы двое суток её запускали.
Массировали живот, вливали специальную настойку Тимпанол, чесали, поили, и много, много ходили один ведет другой книжку запускает, потом менялись. Сергей спал в сарае на соломе, я все рыдала мне Дусю жалко было очень. Дядя Митя приходил проведывать Дусю и все ругал нас, как мы так могли.
Дуся смотрела на нас с грустью и.… каким-то стыдом, что ли.
На вторую ночь, книжка зашелестела жвачка вернулась. Мы обнялись все, даже Балу залаял от счастья.
Так мы поняли: деревня — это когда ты радуешься стоячей корове так, будто она диплом защитила.
А ещё я записала всё на видео. Этот день был вторым роликом на моём YouTube-канале.

Дойка, страх и блогерская честь
Я всегда боялась больших животных.
Нет, не то, чтобы «ай, страшно», а именно до озноба в пятках. Чем больше живое существо — тем больше мой внутренний голос кричал: «Беги!». И Дуся — наша корова, 500 килограммов живого веса, хромого взгляда и своенравного нрава — была для меня как натуральный квест на выживание.
Прошел месяц с момента её появления в нашем сарае, а я до сих пор к ней подходила только с почтительного расстояния и то если муж ее привязал.
Но однажды проснулась я с мыслью:
«Я что, не человек, что ли? Я умнее коровы! Я — Блохер… то есть, блогер! Я должна!»
Подошла к Сергею и выдала боевой план:
— Я сегодня её дою. Но! Стоишь рядом. Руководишь. Если что — спасаешь.
Взяла камеру, включила съёмку, нацепила микрофон и пошла в сарай как на съёмки собственного ток-шоу «В гостях у страха».
Дуся стояла, жевала. Сергей уже рядом, спокойно, как будто мы тут кофе пить собрались.
— Дам ей комбикорма, — говорит, — она тогда минут 10 ест и стоит. Успевай. Потом начнёт крутиться — и держись.
Я кивнула, как на экзамене. Взяла табуретку.
— Где у вас тут чего мажут-то? — спрашиваю строго.
Сергей отвечает невозмутимо:
— Мажь вазелином сначала дальние.
— Чего?!
— Задние. Это и есть дальние чего соски конечно.
Мажу. Меня трясёт, руки липкие, но я держусь. Говорю себе: «Ты же молодая! Ещё жить-то хочется! Но подписчики смотрят, не подведи!»
— Так. Что, теперь делают? — говорю.
— Дои уже, — говорит Сергей. — Молоко уже вытекает.
И вот я, вся такая храбрая, сажусь, беру в руки это… хозяйство… и вдруг Дуся начинает… двигаться.
Не пинаться, не брыкаться, нет. Просто шевелиться.
Я с визгом лечу со стула. Ведро катится в сторону, молоко разбрызгивается, селфи-палка заваливается, Сергей ржёт, а Дуся продолжает жевать, как ни в чём не бывало.
Это был мой первый и последний опыт дойки.
— Всё, — сказала я, вытаскивая себя из соломы. — Пусть теперь Дуся идёт на курсы «Как самой себя доить».
И тогда я поняла: иногда в деревне надо уметь уступать. Особенно коровам, особенно Дусям породы Швиц.


Корова не стельная — ведите ее к быку

Время шло. Мы стали ждать от Дуси отел. Ведь при покупке зоотехник уверяла: корова стельная, отел в начале апреля. Ну, по-человечески — беременна.
За два месяца до предполагаемого отела корову начинают «вводить в запуск»: постепенно перестают доить, чтобы отдохнула, сил набралась и кальций не теряла — для телёночка важен он. Но Дуся — ну никак! Ни признаков, ни животика, ни изменений.
Два месяца назад ни приглашённый дядя Митя — местный универсал: тракторист, скотник, ветеринар-любитель — не смог определить, есть ли там телёнок, ни фельдшер, ни ветврач.
УЗИ бы сделать — но в нашем захолустье этого добра нет. А вызывать на дом такого специалиста — проще ещё одну корову купить.
Думали мы-думали, и решили: ну и ладно, не стельная — пусть дальше доится.
Приходит дядя Митя и говорит:
— К быку её нужно. У Ивана Петровича есть хороший. Только вести надо, когда гуляет.
— А как определить-то? — спрашиваю я.
— Ну как... орёт она: «МУУУ! МУУУ!» — значит, быка хочет.
— Ага, понятно, — говорю. А сама думаю: «Так вот оно чё! Дуся то орет всегда, я-то думала, она вредничает, а она вон чего — замуж хочет!»
— Только, — добавляет дядя Митя, почесав затылок, — бывает ещё и тихая охота. Тогда не орёт.
— И что делать-то?! — спрашиваю я его… (Зачем, ну вот зачем я это спросила...)
— А я вас научу! — с энтузиазмом говорит он. — Встаете перед ней на четвереньки, попу к небу. Если запрыгивать на тебя начнёт — значит, гуляет. Не прыгает — значит, нет.
Всё. Тут мой внутренний мир стал навсегда другим.
У меня одна особенность: рефлексия мощнейшая. Воображение богатое.
И тут же, в красках, увидела я себя ввысь смотрящей – проверяю значит гуляет ли моя Дуся!
Стою, рот открыт, картинка не уходит. А муж позади дяди Мити уже ржёт. Весело ему! Блин.
А я стою и думаю: как теперь жить с этим знанием? Как образы эти из головы выгнать?..
Проходит немного времени — и у Дуси портится молоко. Горчит, сворачивается.
Вызываем врача Колю — душевной доброты человек, с руками как у кузнеца и сердцем не меньше. Он нас много раз выручал, и всегда можно было ему позвонить.
Коля снова смотрит Дусю. Кто не знает, как «смотрят» корову — скажу одно: зрелище потрясающее. Увидев — не забудешь.
Коля, тот хоть перчатку надевает. А дядя Митя — не-е-т! Обиделся даже на меня, когда я ему предложила:
— Ты чё мне даёшь? Перчатку? Мыло давай и ведро с водой! Это как женщину — в защите! Не то совсем!
Так вот, Коля говорит:
— Нет, ребята там теленка. Просто мастит, лечим. А потом — посматривайте. Как гулять начнёт — к быку. Или семя покупайте — приеду, всё сделаю.
Сказано — сделано.
На следующее утро муж пошёл кормить и поить всех. Я, как настоящая деревенская барыня, дрыхну.
И тут вбегает Серёжка, задыхается:
— Вставай! Бегом в сарай! Там телёнок лежит!                — Мамочки! — просыпаюсь. — Какой телёнок?!
— Дуся отелилась!
— Как?! Вчера ж ничего не было!
Бежим в сарай — и вот он: красавец серебристый, мокренький телёночек, хорошенький да большой.
Дуся стоит довольная, нализывает его.
Умудрилась так спрятать телка, что никто не увидел. Ох и Дуся.
Коля приехал сразу. Осмотрел, назначения дал: уколы кальция, потому что мы — бестолковые — доили её до самого отела.
Теленка оставили с мамкой на две недели — пусть сосёт, сколько захочет.
Всё хорошо было с коровкой и её малышом.
Дети назвали его Дуду.
Вот так, сами ничего не поняли, а стали родителями — да не просто телёнка, а целого Дуду. А Дуся? Дуся — молодец! Всех обманула, стельная не стельная, мастит не мастит, а вон какой сюрприз выдала. С тех пор я каждый раз, когда кто-то говорит: «Ну она точно не стельная», — только ухмыляюсь. Что теперь-то знаю: в деревне всё возможно — особенно с коровами!

Послесловие.
Дорогой мой читатель, если ты дошёл до этих строк — я в лёгком шоке. Правда. Сама не ожидала, что мои деревенские приключения смогут тебя увлечь, и ты пройдёшь со мной весь этот путь — за руку, с улыбкой, иногда с замиранием сердца.
Ты доил со мной Дусю, лечил Мартина, искал овец и карасей, смеялся над дядей Митей, бегал по полю за картошкой, спасал корову в грозу, грустил и верил, что всё будет хорошо. Спасибо тебе. Для меня это — большая честь и огромное тепло.
Я не прощаюсь.
Я говорю: до свидания! До новой встречи — на страницах, на экране, в сердцах.
Обнимаю. Ваша Даша.