Завтра может не наступить...

Алёна сидела у окна, прижав лоб к холодному стеклу. За ним лил дождь, превращая город в размытое полотно серых и жёлтых пятен. Фонарь мигал, будто пытался передать ей какое-то сообщение на моргающем языке, но она не понимала. В руках она сжимала чашку с чаем, который уже давно остыл.

"Завтра может не наступить" — эта мысль крутилась в голове с навязчивой чёткостью  уже третий день.

Не в том смысле, что она боялась внезапной смерти. Нет. Скорее, её пугала сама идея, что "завтра" — это иллюзия, в которую все слепо верят. Люди строят планы, откладывают счастье на потом, живут в ожидании чего-то, что может никогда не случиться.

— Как же так? — прошептала она, глядя на капли, стекающие по стеклу. — Мы все живём в ожидании, — шептала она стеклу, запотевшему от её дыхания. — Ждём выходных, отпуска, любви, счастья… А что, если всё это — просто сказка, которую мы рассказываем себе, чтобы не признать: следующего момента может и не быть.

Она закрыла глаза и представила, что часы остановились. Что завтра действительно нет. Ни новых встреч, ни невыполненных обещаний, ни шансов что-то исправить. Только это мгновение — дождь, холодная чашка в руках, тишина.

Алёна представила, как засыпает, а утром мир просто… не включается. Не потому что конец света, а потому что «завтра» — это лишь идея, а не гарантия.

— Может, «завтра» и не должно наступить, — размышляла она. — Может, единственное, что у нас есть, — это сейчас. Этот фонарь. Это окно. Этот холодный воздух и дождь.

И тогда Алёна поняла: страх перед отсутствием "завтра" — это на самом деле страх перед "сегодня". Перед тем, чтобы проживать каждый момент полностью, без гарантий, без страховки.

Она поставила чашку на стол и улыбнулась.

— Хорошо, — сказала она вслух. — Тогда сегодня — это всё, что у меня есть.

И дождь за окном вдруг перестал казаться таким уж грустным.