Не боясь божественного гнева,
В свете окровавленной Луны,
Я пил кровь у Байрона в Женеве,
Обуянный жаждой новизны.
Мой высокий стиль и обхожденье,
Воспитанье и богатый слог
Вызывали в Жорже восхищенье,
Несмотря на мой клыкастый рот.
Помню, мы в тот вечер пили Кьянти.
Я играл бессмертный Лунный Свет.
Жорж вскочил и, выкрикнув проклятья,
Расстегнул жабо и снял жилет.
От вина обильного краснея,
Чуя близость гибели миров,
Он приставил трепетную шею
Прямо к остриям моих клыков.
Побежала кровь из шейной вены
Щедрыми струями в мой бокал.
Чувствуя восторг и вдохновенье,
Кровь поэта я всю ночь вкушал.
Только кровь на вкус, как винный уксус.
Байрон пил по жизни, как свинья.
Я сидел в сортире, тщетно тужась:
Да, поэт крутой, а кровь его х.уйня.
Готичненькое
© Copyright: Алекс Брагинский, 2025
Свидетельство о публикации №225070301885
Свидетельство о публикации №225070301885
Рецензии