Всё вернётся на тоненьких ножках,
Без морали казённых нотаций,
Не приедет к тебе "неотложка",
Ты притихнешь на рыжем матраце.
Угол комнаты взглядом достанешь,
Там Ассоль в ярко-алых трусах,
Много мистики в странных романах,
Много глупостей в умных речах...
Снег укроет озябшую землю,
Ты не спросишь: "Зачем этот снег?"
Ожиданием воздух беременный,
Жаль, что счастье не влезло
в ковчег...
Где-то Моська с азартом залает,
Удивляясь на белый пейзаж,
Снег растает, наверное, к маю,
Станет жарким у солнца кругляш...
Без тебя проведут посевную,
И наступит высокий сезон,
И крестьянин опять торжествует,
Ведь зима вновь накатит баллон...
Всё вернётся...
© Copyright: Василий Забутовский, 2025
Свидетельство о публикации №225070300653
Свидетельство о публикации №225070300653
Рецензии
