Смотрю на волны мчащихся стихов,
Бегут чужие, словно побирушки,
И в блесках брызг - скопление грехов,
Пора давно затеять постирушки.
Но что же делать, что мне постирать,
Политику ль, которой правят чушки,
Мой атеизм, божественную рать,
Иль приключений детских погремушки.
Иль женщину в сиянии ума
И влагою мгновенной, стиховою,
Но пусть стирает все она сама,
Живой и мертвой, вечною водою.
Вдали, вблизи,теряясь и дрожа,
И максимум на минимум умножив,
Все бытие на лезвие ножа
Стихи как будто держат осторожно.
Они скользят, сдвигая времена,
По сути говоря одно и то же,
Что искры подсознания у дна
На брызги высшей истины похожи.
А вдалеке не слышно птичьих криков,
И никаких по жизни панихид,
А по песку вне облика и лика
Идут в обнимку Ева и Евклид.
Смотрю на волны мчащихся стихов
© Copyright: Владимир Воронин 2, 2025
Свидетельство о публикации №225070401472
Свидетельство о публикации №225070401472
Рецензии