Нерассказанная история уличного столба

Я световой столб.

Меня не называют по имени, потому что у предметов нет имён.

Я ощущал себя вертикалью мира. Не в метафоре. В буквальном смысле, потому что стоял прямо. И это, пожалуй, было моей самой сильной стороной.

Хотя если быть честным, я даже не знал, зачем я стою.

Светить?

Ну да…

Но почему?

На другой стороне улицы, через асфальтовую пропасть, стояла Статуя. Не богиня, нет. Не муза. Просто … Из гипса.

Гипс - словно форма отчаяния, застывшего навсегда. 

На ней не было надписи. Она просто стояла - руками вверх, лицом в никуда, грудью в вечность.

Её подсвечивали изнутри.

Я чувствовал...

Нет, не зависть.

Экзистенциальную ничтожность…

Потому что её освещали, а я светил сам.
 
Всё бы ничего, но однажды я начал думать. Сначала это был просто сбой ... Искра, щелчок и… Я вдруг осознал, что существую.  К человеку осознание начинает приходить в подростковом возрасте, мне пришло к сорок пятому году эксплуатации.
Где-то между починкой кабеля и заменой лампы.

И вот я стою и думаю:  «Кому я нужен?».

Это был первый ужас.

Второй ужас пришёл, когда я понял, что, несмотря на своё пробуждение, я ничего не могу изменить. Я не могу уйти. Или например… не могу пригласить Статую на свидание. Я не могу закрыть глаза, потому что у меня их нет. Я не могу не светить, потому что, если я погасну, придёт человек с лестницей, начнёт материться, вынет мне лампу, вставит новую, и я снова загорюсь.

«Может, я хотя бы скажу что-нибудь?» — однажды подумал я. 

Но мой голос - лишь жужжание проводов.
 
Моё молчание - норма.

Мои мысли не слышны даже мне.

Иногда ночью подо мной останавливались люди.

Пьяные…

Влюблённые…

Отчаявшиеся…

Впрочем, часто это были одни и те же люди.
 
А я стоял, как вертикальная метафора бессмысленности.
 
Мои эмоции к Статуе не развивалась. Потому что абсурд не развивается. Он просто есть.

Бесконечное наблюдение без права даже на шаг вперёд.

Стоять.

Светить.

Сгорать.

Не жаловаться. 

А потом пришёл архитектор. 

Он был в очках, с планшетом и презрением. Он посмотрел на меня и сказал:
 
- Этот можно снести. Устаревшая модель. И потом,  он как-то... мрачно светит.
 
Я подумал:  «Боже, да пусть снесут! Пусть, чёрт возьми, наконец, снесут! Я не могу больше. Я не хочу светить. Я хочу темнеть! Незаметно. Без пафоса. Пропасть во тьме, как всё, что когда-то светилось и перегорело…». 

Но меня не снесли.

Меня оставили.

На случай перебоев.

Как резерв…

Если всё остальное откажет.

Или мало ли что пронеслось в их планирующих головах… 

Однажды ночью ко мне подошёл человек.

Сел.

Закурил.

Сказал: 

- Знаешь, дружище... иногда кажется, что ты единственный, кто всегда здесь. Постоянный. Не меняешься. Спасибо, что светишь.

Он не знал, что я чуть не заплакал. (Хотя, конечно,я не мог...)

Он ушёл.

А я остался.

Я всегда остаюсь.

Может, в том то и суть…

Ты существуешь.

Ты делаешь своё дело.

Ты не нужен, но…

Без тебя вокруг темнеет. 

И никто, кроме тебя, этого не понимает.

Я всё ещё здесь.

Жду конца.

Я световой столб.