Шрамы-звёзды

Я когда-то боялась своих шрамов. Прятала их под длинными рукавами метафор, закрашивала стыдливыми полутонами «нормально». 

А потом поняла: эти линии на коже — не разрывы, а дороги. Каждая ведёт к той версии меня, что умеет держать раскалённое «больше никогда» в ладонях и не обжигаться. 

Мы падаем вниз, но земля под нами — странная штука. Она оказывается новой ступенью. Чем глубже я проваливалась в собственное «не справлюсь», тем выше потом поднималась — с обломками былых страхов, склеенными в мозаику «теперь я знаю». 

Ошибки? Они со временем покрываются мягким мхом опыта. Разочарования? Это просто сила в процессе брожения — терпкая, как молодое вино. 

Я больше не спрашиваю «почему это со мной». Я спрашиваю «для чего». И Вселенная подмигивает мне через трещины в битом сердце: 

— Смотри, как красиво светятся твои шрамы на рассвете. Как звёзды, которые когда-то были ранами космоса. 

Я — не идеальная. Я — живая. И каждая моя история, даже та, что написана дрожащей рукой, — это черновик будущей мудрости. 

А завтра… Завтра я проснусь и поглажу рукой свои шрамы-звёзды. Потому что они — карта, а не приговор. И ведут они вовсе не назад. 

ТОЛЬКО ВПЕРЁД.
Только в свет.