Восточные мотивы

    

    
                «Мы чистыми пришли и осквернились,
                Мы с радостью цвели и огорчились,
                Сердца сожгли слезами, жизнь напрасно
                Растратили и под землею скрылись».
      
                Омар Хайям



Неважно, кто ты, кем рожден,
На жизнь счастливую или на муки обречен.
Начало всех начал – дитя, росточек жизни новой,
Судьбы удачливой или суровой.

Начало жизни – чистый лист.
Что начертают на листе твоем в твой первый час,
Посланники небес за хрупкими плечами –
Два ангела с небесно-кроткими очами?
Кто есть. Кто будешь ты. Кто ты сейчас.
Что ждет тебя в дороге жизни непростой,
Романтик ты иль скандалист,
А может быть, святой.

За годом год ни дня без строчки,
Кругом проблемы, ссоры, бедность, заморочки…
Листок к листку – и вот уж книга, души твоей любезный том
О странствии твоем земном.
А ангелы скрипят, скрипят себе пером
О тех путях твоих, что пройдены ловкачеством или трудом.
И каждый лист – не безобидный фантик,
За каждый спросится, святой ты, скандалист,
Иль, может быть, романтик.

Загажены пеленки – что с того?
Есть мама у ребенка у того.
А душу… душу не отмыть,
Хоть будешь век над ней, загаженною, выть
И проклинать себя, и каяться
У жизни милой на краю.
У жизни милой…
Меж небом ясным и могилой,
Заплачут ангелы, взмолившись за спиной,
Прося прощенья за тебя, за душу грешную твою.
И Бог, возможно, сжалится.

А с книгой что? Что делать с ней?
Как много в ней того, что не исправить.
Одних обидел ты, других унизил, оскорбил,
Не оправдал надежд, любви и долгу изменил.
Жил жизнью грешной и пустой.
А сколько мог бы принести добра
И год тому, и пятьдесят, и, может быть, вчера!
Не отмотаешь жизнь назад,
Романтик ты иль скандалист, или и впрямь святой,
Эх, кабы заново! Ей-ей!..

А годы все идут, часы летят.

***

Я стар и немощен, отблагоухал мой сад,
Лишь ветки голые уныло в стороны глядят
Недоуменно и со страхом.
Летает лист, на землю пал, смешался с прахом.
Кричат вороны, снега просят, и снег уже вот-вот
Холодным саваном на землю упадет.

Потом придет весна, вернется жизнь.
Омоют мир дожди, и засияет неба синь,
И сад мой снова оживет, покроется цветами,
Как будто белыми окутан облаками.
А летним днем, в тени, под говорливою листвой,
Приляжет путник на покой.
И будут петь, как прежде, соловьи, благоухать трава,
Нальются тяжестью гранаты, персики, айва.
И девушки войдут невиданной красы,
с небесно-томными очами,
и сад наполнится их смехом и речами.
И будут рвать плоды, под бубны танцевать…
Им юноши, играя, будут подпевать.
Всё стихнет поутру.
И остановятся мои часы.

Нет-нет, я не умру,
Как умирает сад мой раз в году.
А, созданный из глины,
Обратно в глину перейду,
И дух мой к Господу вернется,
Сольется с небесами.

   ***

А за окном соседским кот
Сидит, не зная горя и забот.

***