Тишина вечера

Солнце клонилось к закату, растворяясь в оранжевом мареве горизонта. По улице, усеянной опавшими листьями, тихо шагал старик. В его руках трясся самодельный посох, а на плечах лежал старый пуховик, заметно потёртый временем.

Каждый шаг был иллюстрацией прожитой жизни: и радости, и грусти, и мгновений, давно канувших в бездну памяти. Он остановился у уютного домика, где когда-то жил с женой. Воспоминания накрыли его волной, как теплый плед в холодный зимний вечер.

На веранде, где они всегда пили чай, теперь тихо колыхался стул. Птицы, зябко прижавшиеся к ветвям, напоминали о тех временах, когда смех заполнял этот уголок. Старик улыбнулся, несмотря на одиночество, и быстро развернул посох, словно это был флаг его стойкости.

Погруженный в раздумья, он остался стоять на этом месте, когда вечер медленно сменялся сумерками. Время шло, но в сердце его жила та самая непокорная тишина вечера, готовая обернуться светлыми воспоминаниями.