Кулинарные страсти

Говорят  «Кашу маслом не испортишь». А масло кашей?

 Жила в нашем посёлке сообразительная дамочка. Готовить  любила – страсть!  А уж фантазия!  И всё-то она норовила приготовить что-либо поэкзотичнее.  Она выискивала в интернете рецепты  и воплощала их в жизнь. В вариациях продуктового набора средней полосы. Так  оливки и каперсы она заменяла маринованными огурцами, а сыр «Рокфор» заплесневелым сыром местного производителя.

Особую любовь дамочка питала к итальянской кухне.   Все эти многочисленные ризотты, панчетты, фрататты, брускетты,  бискотты, дзукотты, а также сфольятеллы, папарэллы,  страччателлы  (она именно так их и называла  во множественном числе) были смыслом её существования.  Она так прониклась к итальянскому звучанию, что даже тривиальный борщ называла борщетто, а  картофельное пюре – пюрелло.

Посёлок наш и не посёлок как таковой, а пригород. Поэтому, почти все работали в самом городе. Её муж тоже. И не абы где, а в  довольно престижной организации. Офисный работник, в общем, при должности.  Поэтому она позволяла себе не работать. Ну домохозяйка одним словом. 

В тот день дамочка выбралась в салон красоты.  Потом к подруге на пару минут. Ну как всегда тары-бары, и пара минут вылилась в пару часов. А накануне вечером они договорились с мужем, что после завершения всех своих дел встретятся в ресторане.

Она как всегда запоздала.  Муж уже сделал заказ, и теперь внимательно что-то изучал на своём планшете. Он прекрасно знал, что если они едут в ресторан из двух разных точек,  он, допустим,  из офиса,  а она   от подруги  или  из салона красоты,  то  с её стороны грядёт не менее чем получасовое опоздание. Поэтому,  стоит подсуетиться и самому сделать заказ. Тем более, что вкусы её он знал досконально.  Так было и на этот раз.

Стол ломился от вкусностей. Настроение было на высоте.

Потом подали ещё одно блюдо.

- Сегодня  у нас не пицца, - объявил муж,  - я решил немножечко разнообразить.
- А что? – тон её был слегка капризен, но в голосе сквозило любопытство, - надеюсь из экзотов.
- Не разочаруешься.  Это.., - его слова потонули  в шквале очередной  танцевальной мелодии.

Слово было несколько заковыристое. Но она не разочаровалась. То, что возлежало на тарелке источало  неподражаемый благоуханный аромат свежевыпеченного хлеба  и  было готово само прыгнуть в челюсти.  Да что там готово прыгнуть – оно, это благоуханное,  просто таки рвалось прямиком на все тридцать два (или сколько их там у кого).  Ну итальянское блюдо, что вы хотите!

Это было нечто неподражаемое  солоновато-пряное, под нежной, румяной, золотистей самого золото,  корочкой.   Тесто вместе с начинкой таяло во рту.  Нет, даже  не таяло, оно растворялось,  не успев достигнуть гортани.

Лазанья ни лазанья, но нисколько не хуже пиццы.  А даже лучше. Нежнее и пикантнее.

Она  хотела переспросить, что это за блюдо. Но мужу позвонил  начальник и он  отошёл в более тихое место.

А ей не терпелось узнать. Завтра дома она непременно приготовит такое же. 
- Молодой  человек, - обратилась она к официанту, - не подскажите, как называется это блюдо?

Официант ответил. Но продолжала греметь музыка и она вновь не очень расслышала, до её слуха донеслось  только окончание на «и».

- А что за начинка?
Официант снова ответил, но она опять таки не совсем  разобрала, только окончание и тож на «и»,  очень чётко.

Всю ночь она пыталась вспомнить название. Точнее весь этот полусон-полудрёму название вертелось в голове. И когда начинало казаться, что оно вот-вот всплывёт в воспалённом измученном сознании, слово улетучивалось. А название такое интересное, с окончанием то ли на «а», то ли  на «о», то ли на «и».  Ну, итальянское, в общем.  А уж у ингредиента – точняк итальянское,  на «и».

На следующее утро она решила приготовить то же самое.  Стала рыться в интернете искать  рецепт по примерному описанию. И  таки нашла!  Рецепт её восхитил. Прост в приготовлении и минимум ингредиентов.  И   она решила немедля воплотить его в жизнь.  Муж в тот день как раз уехал в краткосрочную командировку,  и дамочка предполагала к его приезду создать  очередной кулинарный шедевр.

Она собралась съездить за всем необходимым в город. Но на этот раз машина раскапризничалась. Мотор чихал и кашлял, и отказывался исполнять свои прямые функции. Машинный бунт оказался неподавляем. Пришлось пойти на уступки. И отправиться по двум местным торговым точкам.

Но нужных ингредиентов в киоске и магазинишке не оказалось.  Вот так и срываются гениальные кулинарные шедевры!

Оставалось  приобрести  то,  что  имелось в наличии. Тем более,  у неё был богатый опыт по замещению ингредиентов.

И она заместила.

Муж вернулся из командировки уже по темноте. Он решил не будить супружницу,  а покормиться самостоятельно. Наверняка ведь сготовила. Что-либо из экзотов. 

Ему припомнился старый анекдот.  Сидят в столовке в обеденный перерыв два мужичка, уминают порции и разговаривают.  Один из мужичков  сообщает:  «Моя жена умеет прекрасно готовить, не не любит». А второй отвечает: «Счастливый! Моя не умеет, но любит!»

Он усмехнулся и подумал, что его супружница несомненно тритий вариант – умеет и любит.

Свет включать он не стал.  Зачем? Кухня и так была освещена голубоватым лунным светом,  это настраивало на романтический лад. Романтический ужин в гордом одиночестве. 

На кухонном столе  призывно манило к себе громадно блюдо. А на нём  нечто, прикрытое  ажурной бумажной салфеткой. Пирог! Пироги он обожал.

Муж в нетерпеливом предвкушении отмахнул кусман побольше и вонзил в него зубы. 

У бедолаги  не то что глаза на лоб полезли, или из орбит повылазили. Нет! Глазья его рванули в межзвездное пространство и там, и зависли,  излучая смесь отвращения,  ошарашенности и неподдельного ужаса.

И рефреном в голове отозвалась фраза из давешнего анекдота насчёт готовки.  Нет,  пожалуй в его случае  всё ж таки второй вариант – не умеет, но любит.

Челюсти сковало. Горло перехватил спазм.  Одновременно в нос ударила мощная волна  умопомрачительной, прямо таки адской  смеси, пробившая его вечный гайморит, осложнённый неспособностью ощущать запахи.   Да, ароматец чеснока,  приправы для плова, мускатного ореха, кинзы и прокисшего сыра возымел своё действие. Обоняние вернулось молниеносно. Впору исполнять команду  «Газы!»

- Что это??? – дикий вопль прорезал тишину ночи.

Щёлкнул выключатель и  в кухню вплыла улыбающаяся супружница.

Взгляд мужа вперился в тарелку на которой возлежало нечто плоское, подгоревшее с одного боку и источающее этот сногсшибательный запашок.

- Это что? –слабым полушёпотом сквозь сведённые челюсти простонал потрясённый обожатель пирогов.

- Хачапурелла!