Что если руины — это не остатки прошлого, а органы забытого настоящего?
Я обходил стены разрушенной Трои, которые были похожи на рёбра гигантского животного...
Ветер свистел в пустых глазницах каменных блоков, будто пытался рассказать историю, которую никто уже не помнил. Песок скрипел на зубах — не песок даже, а костная пыль. Я наступил на что-то твёрдое: обломок щита или черепа, теперь не разберёшь.
Так вот где заканчиваются все войны, — подумал я.
И тогда тень двинулась.
Не моя, нет — та, что лежала у подножья стены с утра. Она медленно приподнялась, как чёрное масло, и капнула на землю буквами:
ТРОЯ НЕ ПАЛА. ОНА ПРОСТО ПЕРЕСТАЛА СНИТЬСЯ БОГАМ.
Я хотел бежать, но ноги провалились в грунт по щиколотку. Песок зашипел:
— Ты же сам этого хотел. Услышать.
А потом стены задышали...
Рёбра Трои
© Copyright: Модест Волков, 2025
Свидетельство о публикации №225070500762
Свидетельство о публикации №225070500762
Рецензии