***

А какие вечера стоят за городом! Дождик — дождик, между ними лето… Выйдешь на крылечко в галошках, комарик за жёпку хвать… Почему у этих не сознательных нет правила: «после шести не жрать?»
А над тобою радуга, в сполохах огня, это гостья молния в лепрекона влюблена. Чертыхнёшься малость, ах июнь, июнь… в руки бы гитару и коснуться струн. Вспомнить детство пионерское, картошку на костре, и рассказы страшные о лысом упыре…

А воздух-то какой! Настоялся на травах, на цветах, на шепоте листвы. Пахнет скошенным сеном, парным молоком и чем-то неуловимо родным, из самой глубины памяти. Как будто бабушка пироги достала из печи, и вся изба наполнилась этим теплом.

И тишина… Такая, что звенит в ушах. Слышно, как кузнечик где-то в траве стрекочет, как сова ухнула в лесу. Городская суета кажется чем-то далеким, нереальным. Здесь, за городом, время течет по-другому. Медленнее, осознаннее.

И люди другие. Простые, искренние. С ними легко говорить, легко смеяться. Нет этой напускной важности, этой гонки за успехом. Здесь ценят другое: семью, дружбу, природу. Здесь живут настоящей жизнью.

И пусть комары кусают, пусть дождь иногда затянется на несколько дней. Все равно, нет места лучше, чем за городом летом. Место, где можно отдохнуть душой, набраться сил и просто быть счастливым. Место, куда хочется возвращаться снова и снова.