Деревенская свадьба или сбежавшая дочь

Этот рассказ — самостоятельная история из жизни деревни, не вошедшая в основные тома цикла «Деревенские записки».
Он живёт особняком: и по настроению, и по сюжету. Но атмосфера, герои и, конечно, деревенская правда жизни — всё по-прежнему тут.
Если вы уже знакомы с моими «Записками» — узнаете знакомые лица.
Если читаете впервые — добро пожаловать. В деревне скучно не бывает.




«Мы не замечаем, как дети вырастают, пока не перестаём быть центром их мира.»

Мне казалось, что мы давно живём в XXI веке, и вся эта дичь со сватовством, принуждением к браку — пережитки прошлого. Ну, может, где-то в «третьих странах» это ещё встречается... Ан нет. Ошибалась.
А история такая.
У нас в деревне, на нашей улице живёт вполне приличная семья: муж, жена, трое детей и бабушка. Подрастает у них дочь — Алина. Умница, красавица, скоро 18. Заканчивает деревенскую школу, строит планы на поступление в Тулу. А тут и жених нашелся ей, ну как нашелся — Артём, сын друзей семьи. Часто компании собираются: праздники, дни рождения, выходные — всё вместе.
На всю округу родители Алины трубят, что мол зять у них Артём. Летом  уходит зять Артем в армию, Алина поступает в институт в Тулу.                Родители жениха зовут её пожить у них — мол, место есть, пусть в его комнате поживёт. Она уезжает, но каждые выходные — обратно в деревню. Праздники — дома. Постоянные больничные. Я её вижу часто. А ещё она общается с Таней, моей дочерью, так что я, можно сказать, на передовой событий. Плюс бабушка Алины — баба Маня  местное радио. Не дай бог что рассказать ей - вся деревня будет в курсе. И конечно же домашние новости из уст бабушка Мани льются рекой.
Выясняется, что Алина не хочет жить у родителей Артёма. Скандалы с Артемом по телефону — регулярные. Дочка моя Таня шепчет: «Мама, не хочет она его ни видеть, ни слышать. Родители заставляют». Мол, «как это так — не дождалась из армии», «что люди скажут», «он же с детства с нами, на глазах вырос»… вот такая песня.
Проходит время. Приглашают нас на день рождения младшего брата Алины — Димы. Ему 14. Толпа народу, шум-гам, праздник на улице. Детский стол отдельно, взрослые — буквой «П». Я сажусь рядом с мамой жениха. Наблюдаю за ней, тут уж посмотреть есть на что.
Сидит мама Артёма как царица, высокомерная, наглая, горластая:
— Стакан поменяйте.
— Бокал не такой.
— Ложка не та.
— Алина, отнеси Тёме (её младший сын) компот.
— Алина, посмотри, покушал ли он.
— Алина, принеси салатик.
— Алина, холодно, принеси кофту из машины.
— Алина, поставь телефон на зарядку.
Алина — как электровеник. Даже не присела ни разу. Всё в заботах о бедующей свекрови и ее отпрыска. А потом ещё капризы пошли:
— Эту музыку слушать не буду!
— Где колонка?
— Алина, принеси диск!
А мама Алины сидит. Смотрит. Молчит. Это та самая, что пару лет назад за своих пацанов вцепилась в бабок на площадке так, что вся улица слышала. А тут — молчок. Словно воды в рот набрала.
Я себе говорю: «Тебя это не касается». Посидели мы — и пошли домой.
Через пару дней бабушка Алины заходит ко мне. Сидит, рыдает:
— Заставляют… Обещала дождаться, теперь замуж отдать хотят… А она страдает…
Артём вот-вот возвернётся из армии.
Алина дома — на каникулах, чуть повеселела, с Таней все вместе расцвела.
Возвращается Артём. Дарит кольцо. Делает предложение. При родителях отказать Алина не смогла. Всё — готовятся к свадьбе. У нас, в нашей деревне.
Мелодрама в деревенском антураже набирает обороты. Я у Тани дочере своей спрашиваю:
— Как там у Алины, дела?
— Мама… У Алины парень есть. Другой. Москвич.
Что и следовало ожидать. Девчонка красавица –модельной внешности.
День свадьбы назначен на конец августа. Приближается стремительно. А Таня моя всё с Алиной шушукается.
— Что происходит?
— Всё хорошо, мама. Просто болтаем.
День свадьбы. Суета, сборы. Таня говорит, что поедет с Алиной к парикмахеру.
— Папу попрошу пусть Вас отвезет, он как раз дома?
— Не надо, мы сами. Всё под контролем.
Хорошо. Мы приглашены на свадьбу Алины, только на банкет. Камеру зарядила, штатив поставила, я деревенский блогер  — в боевой готовности.
Время — 11:00. Регистрация в 13:00. Тани и Алины нет. Телефоны отключены. Паника. Мы с мужем в машину и мчимся в район. Объездили все две парикмахерские — ни невесты, ни Тани. По фото — никто таких не видел.
Обратно — в деревню. Все в шоке. Все плачут.
И тут младший брат Алины приносит письма: одно — маме Алины, другое — мне.
Тадам.Да еще какой!!!
Мама Алины рыдает, из письма ясно сбежала в Москву к парню.
 А мне то письмо зачем. Ничего не понимаю в голове туман. Я дрожащими руками вскрываю конверт.
«Мама, прости. Я не смогла тебе сказать. Уезжаю в Москву. Забрала документы из института, перевелась в московский. Буду жить в бабушкиной квартире. Прости. Твоя Таня.»
Вот так. Пока я разглядывала соломинку в чужом глазу — в своём бревно проглядела.
Таня не хотела жить в деревне. Она мечтала уехать. Но моя бурная энергия, вечные авантюры и нескончаемые планы на всё про всё, не дали ей возможности об этом со мной поговорить. Она просто сбежала.
Я,  во всем в отличии от мамы Алины, вену себя в случившемся не снимаю. Не смогла я дочере крылья дать, не смогла разглядеть в дочери не любовь к деревне.
Таня перевелась в Московский вуз и параллельно поступила еще в один. Живет она в Москве до сих пор и в деревне за последний год была лишь один раз, на майские праздники.

Послесловие от автора
Материнство — это как бесконечная дорога без навигатора: едешь на интуиции, надеешься, что свернула туда, куда надо, но иногда замечаешь, что упустила поворот. А когда оборачиваешься — за спиной уже целая взрослая жизнь твоего ребёнка.
Эта история — не просто о свадьбе и побеге. Она о нас, мамах, которые в заботах, в планах, в беготне иногда забывают остановиться и задать важный вопрос: а ты этого хочешь, дочка? Мы хотим как лучше, а получается — по старинке. Схемы, ожидания, шаблоны. А наши дети — другие. Они про выбор. Про свободу. Про себя.
Если вы читаете эти строки и в голове всплывает ваша взрослеющая дочь — не ждите, пока она сбежит. Просто поговорите. Не о бытовом, не о «поела ли», а о главном — куда она хочет лететь, и есть ли у неё крылья.
Пусть эта история станет не упрёком, а напоминанием: мы не всегда должны быть центром мира наших детей. Но мы можем быть тем местом, куда всегда хочется вернуться.
С любовью, Элен Дюпон