Кто-то...

Кто-то видит меня или слушает ночь,
Может рядом сидит и делиться не прочь?               
Его речи иные, он тверд и спокоен,            
Кто, скажите, способен в ночи на такое?..

Он должно быть жалеет; словно я глуховат,
Что не внемлю ему и твержу невпопад…
Мысль слаба и невнятна, на крутом вираже,       
Я не сплю, и понятно, что не с нею уже…       

Как ему объяснить; что глухому дано?..
Он и с ним говорит, как со мною, должно.
Ему ясен язык, ему виден накал,               
Обреченность души, на осколках бокала… 

Как биение сердца над смыслом слезы,
И прозрачность небес, сквозь полет стрекозы.
Ему виден мой мир, его боли и страх,
От того и приходит, окутанный мраком…         

И колеблет пространство, и терзает свечу,
Словно хочет понять, только я все молчу…
Он меня принуждает, следить за рукой,
Так выводится волей, строка за строкой…

Мысль уносится прочь и приходит рассвет,
Но рождает вопрос, бессловесный ответ.
Миг общения близок и за этим слежу,
Он стремится остаться, только я ухожу…