Кощей

Кощей сидел с бокалом виски, перед ним стояла тарелка со стейком средней прожарки. Пламя камина отбрасывало причудливые тени на его лицо, подчеркивая острые скулы и глубоко посаженные глаза. В них плескалась усталость, вечная спутница бессмертия. Он отрезал кусочек мяса и отправил его в рот, медленно пережевывая. Вкус был хорош, как и всегда в этом ресторане, единственном месте, где он мог расслабиться и почувствовать себя хоть немного живым.

Стейк был для него больше, чем просто еда. Это был ритуал, символ связи с миром, который он когда-то покинул. Когда-то, давным-давно, он был человеком, любил вкус жареного мяса и звон бокалов. Теперь же он – лишь тень прошлого, узник собственного бессмертия.

Он сделал глоток виски. Напиток обжег горло, но не принес облегчения. Ничто не могло утолить ту тоску, что разъедала его изнутри. Века тянулись бесконечной чередой дней, наполненных однообразием и пустотой. Ни радости, ни печали, лишь холодное безразличие ко всему, что происходило вокруг.

Он доел стейк, осушил бокал и поднялся из-за стола. Официант поклонился, не смея поднять взгляд. Кощей бросил на стол несколько купюр и направился к выходу. Ночь обняла его своим мраком, унося в бесконечность очередного дня. Впереди – лишь тьма и вечность.