Позови меня, тихая Родина

    Снова сумерки всходят бессонные,
    снова застят мне стекла оконные.
    Там кивает сирень и смородина,
    позови меня, тихая родина.
    Из песни (Любэ).

   Малая Родина - это там, где ты родился и вырос. Будь то город, село или хутор, где ты впервые вдохнул аромат цветка, встретил рассвет, проводил закат, где учился считать и писать, или просто увидел первую «картинку в своем Букваре.

    Несомненно, у каждого из нас есть то самое дорогое, самое близкое сердцу место, где ты родился и вырос, тот маленький уголок, клочок земли, дворик, по которому ты в детстве бегал босиком. Но приходит время взросления, и мы улетаем из родного гнезда.
    А как хочется снова вернуться в отчий дом, туда, где ты делал свои первые шаги и научился ходить, где затевал свои детские игры, мечтал о будущем, был счастлив, верил в удачу, любил.
    Но время неумолимо и часто случается так, что мы уже не можем найти и увидеть то самое заветное место, где стоял родной дом твоего детства.

    Когда замечательный современный писатель, поэт, прозаик и драматург, автор множества повестей, мудрых притч, легенд и сказаний Тимур Зульфикаров приехал из Москвы в свой южный солнечный город, где родился, то увидел среди современных сверкающих новостроек чудом сохранившуюся древнюю глинобитную кибитку, в которой прошло давнее детство его. Он плакал от этой встречи с колыбельной кибиткой своей счастливыми слезами и выплакал целую чашу блаженных слез.

    Когда я приехала из города, в свою лесную смоленскую деревеньку, где некогда стояла родная бревенчатая хата-изба, то не обнаружила ее и также плакала, уронив не меньше слез, чем достопочтенный поэт-мудрец. Ибо не было уже домика деревянного моего, с резными наличниками на окнах. Поросло бурьяном и не узнать то место, где он был, когда-то появился на крутом берегу у тихих истоков Шуицы.

    Давно стерлась с лица земли маленькая деревенька, где некогда прошло невозвратное детство. А сколько их у нас таких, исчезнувших во времена Хрущевского укрупнения 60-ых годов и в новый перестроечный период деревень, селений? Десятки? Сотни? Тысячи?!

   «Любить родную землю вовсе не означает оставаться на ней, не обращая взора на огромный мир вокруг. Замкнувшись в самих себе, мы никогда не постигнем расцвета, всестороннего развития…  Сейчас молодые люди разлетелись по всему миру: кто получить образование, кто перенять опыт, кто просто посмотреть. Предки наши говорили: «Пока ты на коне, познай мир». И это замечательно! Пока молод, просвещайся, изучай жизнь других стран и народов. Но, тем не менее, где бы ты ни был, в какой точке земного шара ни оказался, родная земля остается для тебя одной- единственной. Только храня с ней духовную связь, ты будешь с достоинством идти по жизни», -  пишет в своей книге-диалоге «Плач охотника над пропастью (Исповедь на исходе века)» Чингиз Айтматов.
    Данные слова Ч.Айтматова тесно перекликаются с раздумьями поэта М.Макатаева: «Родина одна, она – родная мать. Ее нельзя купить, ее нельзя продать. В ней жить и умирать и снова воскресать. О, если б это все могли понять».

     В свое время Ф.М.Достоевский утверждал: «Единственное, что объединяет всех либералов – это ненависть к России».
     Н.В.Гоголь подмечал, что «любовь к отечеству превратилась в приторное хвастанье… А вот эти все чиновные отцы… вот эти все, что юлят во все стороны и лезут ко двору и говорят, что они патриоты и то и се: аренды хотят эти патриоты! Мать, отца, Бога продадут за деньги, честолюбцы, христопродавцы!»

    Прошло столько времени, а слова автора социально-психологического романа "Преступление и наказание" Ф.М.Достоевского и великого русского сатирика Н.В.Гоголя, верно отображающие суть нашего бытия, актуальны и сегодня.

Но, к счастью, ведь не все у нас «христопродавцы». Русскому человеку, как никому другому, свойственна любовь к Родине большой и Малой, и он готов защищать ее в любое время, если понадобится. И где бы ни жил человек, что бы ни делал, он пред Родиной, как и перед матерью, вечно в долгу.
   Об этом мое небольшое стихотворение, посвященное малой родине.

СМОЛЕНЩИНЕ

Прости ты нас, родина тихая,
Своих сыновей, дочерей
За песню, что нами не спетая
Над ширью родимых полей.

Люблю тебя, чистую, светлую,
Прохладу твоих родников
И звездные ливни, и радугу
Над синей полоской лесов.

Живешь ты и в горе, и в радости,
Одетая в ситец берез,
Чаруешь садами весенними,
Что нежнее щиразских роз.

В студеную зиму, по осени,
Куда б ни бросала судьба,
Твою белоснежность и просини
В душе сбережем навсегда.

Прости же нас, родина тихая,
Своих сыновей, дочерей,
Ты – пристань, звезда путеводная,
Нет лучше тебя и родней!