Хроники Гендальфа-редактора День второй. Утро

Ну, короче Вань. Захожу я утром.
Ну, думал — может, извиниться за вчерашнее.
Как-то разговор с ним не очень получился.
Да и просто проведать… Он же вчера, ну… помнишь, не в себе был? Я тебе рассказывал.
А он — в хлам, валяется в углу.
Спит, как котёнок, которому только что дом нашли.
Но храпит так, будто два дня с демонами бухал.
И потные стёкла дрожат.
И тут замечаю — у него ботинка на одной ноге нет. Просто босой, в одном носке.
Вокруг — бутылки, окурки…
Вокруг пепельницы пьяный танец из пепла и размазанных фильтров.
Смердит так — хоть посох вешай.
Тот еще перегарчик, какая-то безымянная вонища странствий, отчаяния.
Я глянул на комп — а там просто мигает курсор.
На пустом листе.
И все.
А под клавой — обрывки бумаги, будто черновики ночных откровений.
На одном — «персонаж слаб», на другом — «а зачем вообще эта глава?»,
а на последнем — жирное, вдавленное в бумагу: «переделать нах…все» (ну не буду всю брань писать — забанят ещё)
Пошёл на кухню. Думаю — ну хоть позавтракаю.
Открываю микроволновку —
а там он. Ботинок. Деревянный. Внутри.
Суп в нём…
Вот гадёныш, опять лень было мыть кастрюлю.
Я вздохнул, закрыл дверцу… и передумал есть.
Ну и всё ясно. Даже не стал будить.
Я тихо прикрыл дверь.
Боюсь всё-таки — как колданёт, а мне сегодня ещё на работу ехать.
Потом ведь не отмажешься:
«Извините, я весь день был в форме каменной статуи. Меня заколдовали».
Пускай… приходит в себя.
Может, сегодня он хотя бы заголовок напишет.
Зайду вечером. Проведаю его.