По приезде

Как можно описать чувства, которые охватывают меня , когда я вижу насыпь, скрывающую  отчий дом?  Я вижу донельзя знакомые крыши домиков,  деревья,  трубы вперемешку нагромождённые одна на другую,  кривящиеся и пускающие чёрный, как смоль, дым.  Не в силах больше ждать,  я мчусь по пригорку вниз, несмотря на тяжёлый чемодан, тянущий мою руку.   
Наконец я подбегаю к родимой калитке.  Сердце моё стучит,  а душа рвётся открыть   её, но я топчусь в нерешительности на месте.  Увижу ли я то, что жду?  С силой я  дёргаю калитку и в нерешительности смотрю по сторонам. 
Всё,  вернее почти всё осталось  на своих местах.  Вот старый рукомойник,  ветхая беседка.  Вот хлам в углу, поросший виноградом,   а вот прямо перед ногами старый стул,  у которого никогда  не было места и он кочевал по всему огороду.  Каждая вещь вызывает в моём мозгу ловину воспоминаний и я будто вновь ощущаю себя ребёнком.  С трепетом я гляжу по сторонам и успокаиваюсь, когда вижу знакомые вещи. Но многое изменилось,  и я с грустью не нахожу таких важных моему сердцу вещей.
Я подхожу к порогу, захожу в дом.  Всё-таки многое здесь не так:   я не нахожу старого,  то что так важно мне,  что было мне как родное.   Меня встречают мать и отец. 
-Ты приехал. - улыбается постаревший отец. 
-Приехал...приехал! - плачет мать.
Весь вечер я сижу с ними.  Они рассказывают о себе,  я вспоминаю вместе с ними былые дни и вижу:  нету тахты , покрытой цветным ковром, её заменил диван;  нету старого громадного шкафа;  другая плита;  нет больше кур;  умерла Тявка, которая так любила гонять их...
Ночью я долго лежу без сна, вспоминая все вещи, виденные сегодня мной.  Засыпая, я понимаю, что здесь,  дома, ничего не изменилось. Ничего, кроме меня.