Временная жизнь

45 глава
Курьер позвонил в девять утра.

- Из типографии, - сказал голос. - Привезли сигнальный экземпляр.

Марта открыла коробку прямо на кухонном столе. Внутри - книга.

Обложка матовая, с рисунком заснеженного поля и одинокой сосны. Внизу - сдержанный шрифт:

Елена Дрогина
Там, где снег не тает

Марта провела пальцами по плотной, чуть шероховатой бумаге. Открыла первую страницу. Всё было на месте: предисловие, главы, строки - знакомые до боли. Только теперь - напечатанные, настоящие.

Через полчаса она стояла у дома Елены.

- Он пришёл, - просто сказала она, протягивая книгу.

Елена взяла её осторожно. Словно боялась, что это - сон.

- Там, где снег не тает, - прочитала вслух. Губы её дрогнули.

- Вы сами выбрали это название, помните? Оно - как вы, - сказала Марта. - Снег - не про холод. Про память.

Елена молча кивнула. Долго смотрела на обложку, потом прижала книгу к груди.

- Спасибо, Марта.

- Всё только начинается, - тихо ответила она. - Пришло время, чтобы эту книгу увидели все.

Елена опустилась в кресло, всё ещё прижимая книгу к груди.

- Спасибо тебе, Марта. Ты сделала невозможное. Вернула меня к жизни.

Марта села рядом.

- Я хочу организовать конференцию, посвящённую книге. Вера Исаева согласилась провести её в библиотеке. Мы пригласим гостей - будут чтения, обсуждения, пресса. Но главное - ты должна выступить. Как автор.

Елена удивлённо посмотрела на неё.

- Я?.. На публике?

- Ты справишься. Люди должны увидеть, кто ты есть. Не только как писателя, но как женщину, которая смогла рассказать важную историю. Я буду рядом - и это не будет страшно.

Елена медленно кивнула, всё ещё поглаживая обложку.

- Дай мне немного времени... Я хочу перечитать. Прожить заново. Но если ты считаешь, что стоит... я попробую.

- Я не просто считаю. Я знаю, - улыбнулась Марта. - Там, где снег не тает уже не просто роман. Это событие. Люди должны его услышать. А значит - услышать тебя.

Марта закуталась в шарф, стоя у входа в парк. Снег ещё лежал местами на газонах, протоптанные тропинки подтаивали и блестели лужицами. Дул пронизывающий ветер, но солнце светило по-весеннему - словно обещало: ещё чуть-чуть.

Костя подошёл, неся два стакана кофе.

- Прости, что заставил ждать. Искал хоть где-то горячий кофе.

- Ты герой, - Марта взяла стакан и улыбнулась. - Здесь сегодня как-то особенно свежо.

Они пошли по дорожке медленно, в ногу.

- Я сегодня получила сигнальный экземпляр, - вдруг сказала она.

Костя остановился.

- Серьёзно? Уже?

- Утром. Курьер позвонил, я даже не сразу поняла, что это оно. - Она достала аккуратно обёрнутую книгу из сумки. - Вот. Там, где снег не тает. Обложку ты помнишь?

Костя бережно взял книгу, провёл пальцем по тиснённым буквам, открыл первую страницу.

- Пахнет свежей типографией, - улыбнулся он. - Это невероятно. Ты это сделала, Марта.

- Мы это сделали, - тихо поправила она. - Я думала, на этом всё. Но нет. Я хочу, чтобы о ней узнали. Не просто как о странной старушке, а как о настоящем писателе.

Они сели на скамейку, припорошенную инеем. Костя смахнул снег рукой.

- Что ты задумала?

- Конференцию. Здесь, в Семигорске. Чтобы собрать всех - учителей, библиотекарей, школьников, журналистов. Чтобы говорить о ней, о книге, о её судьбе. Я хочу выставку, чтения. Может быть, сцену из романа. Я хочу, чтобы Елена стояла в зале и слышала аплодисменты. Ей это нужно. Не меньше, чем мне.

Костя молчал. Он смотрел на пруд, покрытый тонким льдом.

- И ты хочешь, чтобы я...

- Помог. Поговорил с библиотекой, с отделом культуры. Я не справлюсь одна. А ты умеешь быть рядом, когда нужно.

Он повернулся к ней. Его голос был мягким, тёплым:

- Я сделаю всё, что в моих силах. Она этого заслуживает. И ты тоже.

Марта молча кивнула. А потом, неожиданно для себя, положила голову ему на плечо.

- Спасибо, Костя.

Он не пошевелился. Только чуть крепче сжал её ладонь в своей.

- Мы сделаем это вместе.