Август

Ни души. Тает туман.  Где-то в ином измерении высотки за рекой - кусочки сахара, рассыпанные неловким великаном.
Жаркий луч режет темные воды, и они взрываются тысячами бликов. Закрыть глаза, и кажется - все еще лето. Август, словно незадачливый отвергнутый любовник, пытается вернуть былое превосходство. Раскинул на холме свою вселенную - звездочки одуванчиков, хрупкие облака клевера. Молодые гибкие побеги липы, обманувшись теплом, набухли послушно почками. Музыка птичья разливается, едва леденцовый  рассвет прольётся на крыши. Какое-то отчаяние порой слышится в этих песнях.
Старая яблоня не вынесла тяжести плодов, и в свежем сыром разломе блестит щедро рассыпаемое осенью золото. “Оно фальшивое, фальшивое! - шепчет Август, - день, другой, все трухой обернется!” Деревья не слышат. Колыбельные осени, нежные, гипнотические, уводят их в сон. Жар, шум, суета и скорость лета утомили их.
Он все еще мечется - Август.  А она, мудрая, идет своим путем - в прозрачность, в облачко пара возле счастливого смеющегося лица близкого, в изящные силуэты плакучих берёз на фоне безграничной синевы.
Свет дня становится короче и тем желаннее.
Скоро глянец заводи подернется морщинками заморозков, скроет близнеца облака, похожего на пегаса.

2021г.