Он целует пульс на моём запястье - краткая проза

Он целует пульс на моём запястье. Губы обветренные. Шершавое
прикосновение средневекового пергамента. Пахнет чужой отчизной,
чуточку отступничеством, изменой Родине, расстрелом…

Я его люблю. Это преступление?.. Международный скандал. Разве…
Нет правды на земле. Но правды нет – и выше. Эти две фразы,
друг с другом неразрывно связанные, надо бы в кавычки.

Все знают: «Моцарт и Сальери» – из «Маленьких трагедий» Пушкина.
Он не знает. Он Пушкина не знает. Для него Бродский – вместо А. С.
Ибо эмигрант и Нобелевский лауреат. Пушкин ни то и ни сё…

Я люблю его, отключая свои литературные мозги. Есть у Бродского
об африканских страстях?.. Я не фанатка. Не помню. Генетически
евреи к арабам имеют претензии… Интеллект – к чОрту!

Дальние предки моей матери имели арабские корни. Всё ищут
родства с Пушкиным в родословной… У мамы профиль Данте и
Ахматовой. Один в один. Предок Ахмат у Анны, у мамы –Асхад…

Африкой он увлечён. Но больше Бродским. Дался им Бродский!..
Африка – это золото и драгоценные камешки. Ну, и корни… Да проку
в них, в корнях.Если бы в наследство пол-Африки…

Он целует – и я его желаю… Пахнет распутством, смятой постелью,
Сахарой, навьюченными несметными сокровищами верблюдами,
сандалом… Его парфюм сводит меня с ума!