Послесловие к Юнгиаде

Всем привет из уютного, слегка сумрачного укромного уголка XXI века, где горят ароматные свечи, на полках томятся древние фолианты, а за окнами шуршит дождь...

Меня зовут Аделинн. Да-да, я действительно существую. Настоящая. Из плоти, крови и кое-чего ещё … более долговечного. Вампирша. Не метафора. Не архетип. Не “тёмный женский образ” из недр коллективного бессознательного.  Но не волнуйтесь, я сегодня в отличном настроении — кусаться буду только в шутку!

Честно говоря, у нас, вампиров, одна большая проблема — мы дико скучаем. Когда тебе под тысячу лет (ну, или чуточку меньше, возраст — понятие условное, особенно когда паспорт не требуется), все балы, охоты и заговоры давно приелись. Интернет и книги — вот спасение!

Так что я читаю. О, как я читаю! Мифология, психология, форумы всяких эзотериков и эзофриков. Особенно меня забавляет, когда люди всерьёз обсуждают, что вампир — это всего лишь символ. Тень, проекция подавленных желаний, бла-бла-бла…

Спасибо, доктор Юнг.
Вы действительно постарались.

Нет, правда, я ценю Карла Густава. Уважаю его глубину, ум, харизму. Но...
Я-то знаю правду. Уж простите.

Собственно, от этой моей вечной скуки и безмерного озорства я как-то решила устроить себе глубокий психоаналитический сеанс. Сходила к психотерапевту. Отлично провела время. И поужинала заодно. (Доктору, кстати, я оставила отличную астральную рецензию: «Очень внимателен, почти не кричал». Ну, и пять звёзд, конечно.)

И тогда мне в голову пришла грандиозная идея: а что, если представить, как выглядели бы мои сеансы с самим Карлом Густавом Юнгом?

Вот так и родилась эта повесть.

Не воспринимайте всё это всерьёз. В реальности ничего такого не было. Карл Юнг ни разу не таскался по ночам в мои виллы, не истекал кровью, не стонал в экстазе в моих объятиях. Хотя… кто знает, сколько всего осталось вне официальных хроник?;)

Я просто надеюсь, что вам было весело и, может быть, вы, в результате чтения моих кровожадных историй, вдохновитесь почитать настоящие труды Карла Густава Юнга. Он, честно говоря, великолепен. Несмотря на то, что во многом ошибался, как, впрочем, и все люди.

Я читала его работы, его биографии. С любопытством. С лёгкой насмешкой. И с капелькой нежности. Его понятие Тени… ах, как мило он всё это выстроил! Как искусно обошёл острые углы. Как прекрасно обернул весьма опасные тайны об истинной природе реальности в шёлк архетипов и символов.

И, положа руку на своё холодное сердце, я не осуждаю доктора Юнга. Он был человеком своего времени — эпохи основательности и осторожного слова, когда тайны человеческой души прятали за бархатными портьерами и благородными оборотами речи.

Он старался. Он шёл на ощупь по тоннелю человеческой души, и его открытия — восхитительны.
Пусть он делал ошибочные выводы. Но он пытался понять.
А это — редкость.

Я испытываю к нему нечто вроде глубокой, вечной симпатии.
Он искал. Он верил. И — он боялся.
А это, согласитесь, делает человека удивительно… человечным.

Что касается этой повести — Это всего лишь фантазия.
Прелестная, трагическая и немного смешная фантазия.
В ней нет правды.
Ну, разве что… совсем немного.

Ах да, если вдруг в тёмном переулке вы встретите таинственную брюнетку в платье цвета ртути… не паникуйте сразу. Я вполне миролюбивая. Когда не голодная.

До встречи в следующих фантазиях, мои сладкие.

Ваша Аделинн.