Мысли

Привет, тебе тоже жарко?

Лето было так себе, а потом как шарахнет…

Просто невыносимая жара, спрятаться можно только под кондиционером.

Мозг просто плавится, каждое движение сопровождается усилием и обильным потоотделением.

А еще удалили зуб...То еще удовольствие.

Хожу по квартире, как тень отца Гамлета, в голову лезут разные мысли.

Маршрут: ванна, кровать. Шевелиться не могу, а руки из буковок лепят слова, которые складываются в текст.

Знаю, что не читают, а всё равно пишу.

И зачем? Кому это нужно? Слова, буквы, бессмысленные знаки на экране. Пытаюсь обмануть сама себя, убедить, что занята чем-то важным, что не просто лежу тут, размазня, в ожидании, когда жара отступит и можно будет снова вдохнуть полной грудью. Но это ложь. Пишу просто так, по привычке, как старый граммофон, который продолжает крутить пластинку, даже когда в комнате никого нет.

Зуб ноет. Проклятый зуб. Он был маленьким, незаметным, но умел напоминать о себе в самый неподходящий момент. Теперь его нет, а боль осталась. Призрачная боль, как воспоминание о лете, которое пролетает, как фанера над Парижем.

Смотрю в окно. Там, за раскаленным стеклом, все те же дома, деревья, люди. Они живут, двигаются, что-то делают. А я здесь, в своей душной квартире, словно в коконе, оторванная от мира. И это не временное убежище, не передышка перед новым рывком. Это состояние души. Состояние, когда ничего не хочется, ничего не нужно, только лежать и смотреть в потолок.

Может быть, это и есть то самое пресловутое "выгорание"? Когда все краски блекнут, цели теряют смысл, а жизнь превращается в череду бессмысленных действий. А может быть, просто жара? Просто надо переждать? Просто дождаться дождя?

И все же, я пишу. Даже в этом состоянии апатии и лени, руки сами тянутся к клавиатуре. Может быть, в этом и есть смысл? В том, чтобы просто быть, просто писать, просто говорить, даже если никто не слушает. Просто жить.