Де-юре волен, но де-факто за решёткой,
Внутри своих нелепых странствий головных.
И начисто всех горечей лишённый,
Моё страдание рассеялось, как пыль.
Мне едкий дым фанфар, елейных плясок,
Забот чужих, назойливых речей,
Холодный лязг цепей и серость красок,
Осточертели - режь, души, убей.
Полей непаханых десятки, или сотни?
Волокна льна царапают лицо
Что ещё боле злей, бесповоротней,
Чем жизни уроборос, колесо?
Я что-то большее, чем страх, чем покаяние,
Чем ропот падших, погребённых и пустых,
Мне каждый Божий день приходит понимание,
О том, что надо рвать за цели, за мечты.
Но чтоб писать, стремлюсь к изнеможению,
К душевной гибели, к моральному "ничто"
Мне видился во сне поэт, и тем не менее,
Сказал: "Страдать - значит садиться за перо!".
Злоключённый
© Copyright: Булат Ханнанов, 2025
Свидетельство о публикации №225071000822
Свидетельство о публикации №225071000822
Рецензии