Глава 8. Последующая встреча

Света пошла тем же путем через дворы надеясь увидеть его. Но когда она подошла его не было на месте. Она решила подождать и села на детские качели. Прошёл час, потом ее один…
В итоге она прождала его три часа.

Уже собиралась уходить, когда из спины раздался знакомый голос:

- Краски закончились. Завтра схожу в канцелярский.

Девушка повернулась и увидела того старика.

- Здравствуйте

- Здравствуй, милая. Так и знал, что ты придешь. Пойдем, я тебя чаем напою. Купил какие-то новомодные пирожные – то ли мочи, то ли моти…

- Моти. Они из рисовой муки делаются. Японская сладость, - поправила девушка и скромно улыбнулась.

-Да-да, что-то такое сказал продавец. Пойдем, ты, наверное, устала меня ждать.

Девушке было неловко куда-то идти с незнакомцем, но все-таки она с опаской пошла за стариком, придумывая на всякий случай план побега или самообороны…

Они поднялись на пятый этаж, и старый художник открыл дверь.

— Заходи, не стесняйся.

Девушка осторожно зашла в квартиру и осмотрела её. Квартирка была очень уютная — даже чересчур для такого старика. Тут сразу была видна приложенная к этому женская рука: обои в цветочек, милые картинки на стенах — всё подобрано со вкусом и между собой сочеталось.

Девушка пошла на кухню и увидела красивый, и тоже цветочный сервиз на столе.

— Садись, я чай поставлю.

Девушка села за стол и внимательно оглядела комнату. Ничем примечательным кухня не выделялась — просто уютная, небольшая. Единственное, что привлекло внимание, — это магнитная фотография на холодильнике. 

На фотографии был художник-старик и какая-то пожилая женщина. «Возможно, его жена», — подумала девушка.

— Держи. Это моя покойная жена — Фиона, — сказал старик, подавая ей чашку чая. — Невероятная женщина. Когда я увидел её впервые на остановке, понял, что если упущу такую женщину, то никогда не буду счастлив.

Старик поставил на стол пирожные и сел за соседний стол.

— Бери-бери. Я не кусаюсь. Ты не из нашего района, так ведь?

— Да, я из первого квартала.

— Хорошо, так я и знал. Я хорошо запоминаю все лица. Особенно с такими выразительными глазами.

— Фиона была слабая по здоровью. Я её и возил по всем тёплым странам, и на Чёрное море отвёз, и змей она ела… И всех врачей мира мы обошли. Но детей мы так и не могли иметь.

Девушка опустила глаза. Почему-то она вдруг почувствовала вину перед стариком.

— Простите, — тихо сказала она. — Я не хотела вас расстраивать.

— Что ты, милая. Мне приятно говорить о ней. Знаешь, некоторые люди остаются с нами даже после того, как уходят. Я иногда всё ещё слышу, как она зовёт меня с кухни… — он улыбнулся уголками губ, как будто мысленно был совсем в другом времени.

—Она была той еще перфекционисткой. Все должно было лежать на своем законном месте. 

— К тому же это мне стоит извиниться. Усадил тебя за стол и поведую тебе о своей жизни.

На мгновение в комнате повисло молчание. Только тихо поскрипывали стулья, да чайник на плите булькал остатками кипятка.

— А ты, — вдруг спросил он, — тоже кого-то потеряла?

Она вздрогнула. Хотела ответить, что нет, но не смогла.

— Я, скорее, потерялась сама, — наконец произнесла она, не глядя ему в глаза.

— Да, это пожалуй самая ужасная потеря. Когда ты не знаешь реально ли все что ты делаешь и видишь. Все находится под сомнением. Даже собственное существование

— Ну что ж… тогда хорошо, что ты пришла. Иногда, чтобы найти себя, нужно просто выпить чаю в чужой уютной кухне.

Улыбнулся старик и налил девушке еще чаю

— Спасибо, — прошептала она, принимая чашку.

Несколько секунд она просто смотрела, как пар поднимается вверх, растворяясь в воздухе.

— Иногда, — сказала она, — мне кажется, что я просто наблюдатель. Все вокруг куда-то бегут, живут, любят, а я — будто стою за стеклом. Смотрю и не могу прикоснуться.

Старик не сразу ответил. Он посмотрел в окно.

— Когда Фиона заболела, я тоже смотрел на жизнь как через стекло. Вроде бы всё идёт своим чередом, а ты — вне этого. И знаешь, что помогло?

Она посмотрела на него с интересом.

— Я начал рисовать заново. Каждый день, как бы мне ни было больно или одиноко. Просто садился и рисовал. Иногда — только одну линию. Иногда — просто пятно цвета. Но это была связь. С собой. С жизнью. С Фионой.

Он повернулся к девушке.

— Тебе нужно найти такую связь. Маленькое, простое дело, которое будет настоящим. Которое ты делаешь не потому что надо, а потому что именно тебе этого хочется. Это и будет началом пути обратно к себе.

Она молчала, но внутри что-то сдвинулось. Возможно, она впервые за долгое время почувствовала, что может быть не всё потеряно…