Подъезд

Промозглая осень. Серым, а местами рваным покрывалом прикрыто небо. Порой оно опускается так низко, что, сливаясь с утренним туманом, своими краями цепляет жёлто-багряные листья клёнов, пёстрым ковром устилающие асфальт. Изредка с небес срываются капли дождя, но, испугавшись чего-то, решают немного повременить, предоставляя прохожим возможность укрыться в ближайших кафе.

Холодный ветер гоняет листья, стараясь заполнить ими всё, что только можно. Порой кажется, ещё чуть, и заморосит. Но пока невидимые капли лишь слегка увлажняют землю, словно пробуя её на вкус, но, не найдя в ней ничего привлекательного, прекращают свои попытки. В такой промозглый день особенно остро ощущаешь, как осень вступает в свои права, наполняя воздух сыростью и какой-то присущей только ей вязкой меланхолией.

Каким образом я оказался здесь, среди этих домов, идущих под снос? Когда-то, много лет назад, они были новостройками, символом новой эпохи и светлых надежд. Наши родители, вылезая из полуподвальных помещений, считали, что попали в рай. Тогда мы были молоды и беспечны. Верили, что молодость — это нечто нескончаемое, а если это не так, то, по крайней мере, она продлится довольно долго, а будущее будет прекрасным и безоблачным.

Ах, молодость! Мы бездумно тратили время, совершая поступки, которые тогда казались незначительными, но теперь, в зрелом возрасте, оборачиваются грузом сожалений. Мы не ценили то, что имели, и не задумывались о последствиях своих действий. А теперь приходится платить за свою беспечность, поздно осознавая, что всё могло сложиться иначе, если бы мы умели ценить каждый момент жизни и принимать взвешенные решения.

Эти дома — словно напоминание о том, что жизнь переменчива, и то, что казалось незыблемым, может исчезнуть в один момент.

Я стою перед облупившейся дверью подъезда, и в этой заброшенности чувствуется особая атмосфера печали. Время, казалось, потерялось здесь, обходя это место стороной. Тени прошлого лежат на каждом кирпиче этого здания, и даже воздух пропитан ощущением полного забвения.

Скрипучие петли старой двери, мрачные окна с выбитыми стёклами и облупившаяся краска создают разительный контраст с пёстрыми красками и живостью обычной городской жизни, которая бурлит где-то там, далеко отсюда. Ветер, проникающий в пустые оконные проёмы, словно заблудившийся странник, гуляет по заброшенным квартирам, нашёптывая печальную историю о прошлом, которое уже не вернуть.

Следы времени обнаруживают себя на каждом шагу: потрескавшийся бетон ступеней, осыпавшаяся штукатурка стен. Каждый скол и каждая трещина напоминают нам о прошедших годах, о жизни и её течении. В этих обветшалых лестничных пролётах, в этих полуразрушенных и заброшенных домах скрыта целая летопись времени.

Когда-то здесь кипела жизнь, звучали голоса, раздавался смех, а может, и крики возмущённых соседей. Возможно, по этим ступеням поднимались и спускались влюблённые, встречались друзья, преодолевали трудный подъём старички. Лифта не было и в помине. А теперь — лишь эхо прошлого в лестничных пролётах, лишь намёки на былые события.

Каждый камень, каждая выбоина в стене несут на себе печать времени. Они могут поведать о том, какие испытания выпали на долю этого места, какие бури и потрясения, а может, и радостные события, оно пережило. И в этом — особая его притягательность.

Сколько жизней прошло мимо, оставив свой след в этом доме. И сколько ещё тайн хранит оно в себе, сколько историй может рассказать, если только прислушаться...

А тут ещё и старый пёс, приковылявший сюда от соседнего подъезда, поднимает на меня печальные глаза. В их глубине таится безмолвная тоска, словно он знает что-то, недоступное мне. Его взгляд говорит о безграничном одиночестве, о долгих часах, проведённых в ожидании хозяина.

Я вижу, как дрожат его веки, и понимаю — он устал от этого мира, от своего одиночества. Его боль — это боль каждого, кто лишён любви и заботы. Она стала неотъемлемой частью его жизни, заполнила его душу, как тёмная вода наполняет бездонный омут. 

Его шерсть, местами всклоченная и торчащая в разные стороны, красноречиво говорит о прожитых годах. Она сплошь покрыта пылью времени, и сейчас уже трудно понять, какого цвета она была изначально. Глаза его — окна в прошлое, в котором отразилась история долгих лет, проведённых в одиночестве. Кто знает, сколько раз он смотрел на открывающуюся дверь с надеждой, что его кто-нибудь заметит, поманит к себе, подарит ласку и тепло. 

Этот пёс — символ одиночества. Он воплощает тех, кто утратил веру в добро и не ждёт ничего хорошего от жизни. Его взгляд — немой вопрос, обращённый ко всему живому: «Посмотри на меня. Ты видишь мою беспросветную жизнь и тяжесть одиночества. Любой может оказаться в моём положении. Так поможет ли кто-нибудь?»

Эта атмосфера, наполненная тишиной, создаёт ощущение связи с прошлым, но в то же время напоминает о хрупкости жизни и неизбежности конца.



Когда-то в этом подъезде звучал твой голос, словно нежная мелодия, наполненной надеждой и любовью. Но теперь тебя нет, и я стою, словно призрак прошлого, пытаясь уловить ускользающее эхо.

Капли дождя, как посланники небесной печали, стучат по окну, оживляя забытые воспоминания. В их мерном ритме мне кажется, что я слышу твой шёпот — полный тайн и надежд, проникающий сквозь годы и расстояния.

Закрываю глаза, и передо мной возникает картина: ты целуешь меня, и время замирает. Мы под одиноким фонарём, который освещает лишь небольшой клочок вокруг нас, но нам и этого достаточно, чтобы разглядеть любовь в глазах друг друга. Свет окутывает своим теплом, вырывая из мрака ночи, и дарит незабываемые мгновения счастья, которые так хочется удержать подольше.

В эти моменты мы одни, и всё вокруг кажется нереальным. Ветер шепчет что-то своё, а мы погружены в свой мир, где есть только мы и наши чувства.

Дождь всё так же стучит, но теперь он — часть этого неповторимого момента, который я хочу сохранить навсегда. В нём — эхо твоего голоса, запах волос, тепло рук. Эти мгновения будут жить во мне, пока я жив.

Я ощущаю, как время теряет свою власть, и прошлое оживает, наполняя душу тоской и нежностью. Я трогаю пальцами холодные двери, стараясь хоть как-то соприкоснуться с прошлым, надеясь увидеть тебя, услышать твой голос. Но за ними пусто, лишь гулкая тишина подъезда давит на уши.

Возможно, это лишь игра фантазии, но в этот момент я готов мечтать о разном. Даже о встрече с тобой. Но в каком качестве? Я почти старик, тут на пороге нового понимания, а ты... Кто ты? Может, ты — забытая мечта, ожившая в моём сознании? Или символ перемен, который принесёт мне что-то новое и неизведанное?

Ты — муляж праздника, сотканный из нитей моего воображения. Он мерцает, манит, но ускользает, стоит лишь приблизиться к нему. И снова я один в старом подъезде. Свет в тусклой лампочке потрескивает, в воздухе витает запах сырости. Неуютно, но это место мне знакомо. Воспоминания и одиночество сплетаются в причудливый узор...

Знаю, что никогда не забуду тебя. Воспоминания глубоко в сердце, но время неумолимо. Образы становятся размытыми, напоминая силуэты в тумане. Я буду приходить сюда, в старый подъезд, где каждая трещина хранит отголоски былого. Буду пытаться уловить эхо тех моментов, что когда-то были так близки и реальны. Здесь ищу ответы на вопросы, которые уже не задам тебе. Возможно, в этих стенах найду не только воспоминания, но и частичку тебя, что ещё сохранилась в памяти... И в этом поможет мне этот старый подъезд.

Я тогда ещё не знал, что через полгода эти дома снесут, а на их месте развернётся бойкое строительство высоток...

                10.07.25г.+)*