Три слога Вечности

       /События реальные. Вымысел практически отсутствует./
 
       В нашей квартире тихо.
       И можно думать о тебе. И называть по имени. Вначале шёпотом, потом всё громче, громче… Всего три слога. Никому не слышно.
       Вновь наступило лето. А у тебя такой красивый сарафан. Но не наденешь, как и год назад. Твой сарафан висит в шкафу.
       В квартире этой жили 19 лет.
       Ты больше не придёшь.
       «Три-сло-га, три-сло-га, три-сло-га…»

       Здесь всё по-прежнему. Магнитики на холодильнике. Твои оставшиеся вещи. Бокалы и халат, шампуни в ванной... Мягкие игрушки. Магическая сила символов слабеет, но не до конца. Любимые игрушки  – «Белочка» и «Мышь». «Собачка» – это я. Однажды подарил тебе большую Белку. Глазастая и добрая, она умела петь. Твои восторг и умиление – моя награда.
       Там, где твоя подушка, теперь сидят Мышонок с Белкой.
       А я сплю рядом, как собачка.
       «Три-сло-га, три-сло-га, три-сло-га…»

       Я знаю, ты зовёшь к себе. Порою даже слышу, если «громко думаешь». Привык. Канал для трансцендентной связи плох, но он работает. Твои «рассказы» принимаю к сведению. И верю – про возможности в иной реальности. Закончу здесь дела, пойду искать. Прошу «немного подождать». А что такое «ждать» – по мерам инобытия, не в нашем времени?..
       «Три-сло-га, три-сло-га, три-сло-га…»

       Три слога – это мантра. Так я держу Канал. Два Мира связаны психической энергией. Так думаю, мне нравится. Реальность «запрещённая». Я трус, но это – мой Эксперимент. И вновь тяну ментальный щуп до твоего пространства. Сближаю Тонкий Мир с физическим. А ты «читаешь» о моих проблемах через мыслеформы. Как занимаюсь йогой и пишу стихи, но получается не очень.
       Ты убеждаешь про мои «бессмысленные мультики». Зовёшь к себе. А я не сдамся.
       «Три-сло-га, три-сло-га, три-сло-га…»

       Нет, всё не так. Ведь ты была упрямой эгоисткой. Твоё упрямство было разрушительным, гордыня чрезмерна, а скромности хватило лишь на год. Ты выбросила карты звёзд мои бесценные. В помойку. Могла соврать без цели, просто так – от скуки. Похитила валютную заначку. 15 лет мне не готовила еду. Была со мной на море только раз. Как только я не уговаривал. Всегда лишь обещала, а потом отказывалась. Нравилось помучить.
       Ты мучила меня без смысла. Был виноват за всех.
       Ты мучила осознанно и бессознательно. По настроению.
       Потом полгода мучила в больницах. Редкая болезнь.
       Теперь ты снова мучаешь. Когда приду к тебе, продолжишь мучить.
       Но вот теперь, хоть ты и мучаешь, чего-то не хватает.
       «Три-сло-га, три-сло-га, три-сло-га…»

       В квартире тихо. Это Испытание.
       Не верю, будто нет тебя. Наоборот. Вокруг всё то же самое пространство: здесь – мы ходили, это – видели, там – покупали, тут – смеялись... Порой смотрю на мир «в твоём сознании». С окраской характерных мыслеформ. Возможно, что через меня, как через гаджет, ты видишь бывшую реальность. Ведь если б не было тебя, совсем, как мог бы ощущать присутствие, держать Канал, вести наш невербальный диалог?..
       Через Канал просачиваются обрывки мыслеформ. Эмоции проходят легче. А иногда, со вспышкой озарения, ложатся пазлы яснознания.
       Теперь я знаю, человек – не тело. У человека много разных «тел» – в других реальностях. Здесь нет тебя – физически, всего лишь. Твои «проекции» в других пространствах. (Они «нигде-всегда» – для нас.)
       Мы, люди, многомерные и трансфизические существа. Реальностей различных – много. Не знают материалисты.
       «Три-сло-га, три-сло-га, три-сло-га…»
 
       Вчера на улице звонил твоей преподавательнице (мы с ней цветы сажали на могиле). Вдруг хлынул дождь, хотя светило солнце на закате. Все на аллее разбежались. Я спрятался под тополем, ты знаешь это место. А в небе расцвела тройная радуга. Такое чудо. И вдруг... здесь, рядом, я увидел «параллельную» реальность. Где я держу тебя за руку. Вдвоём под этим разноцветным чудом. Твой сарафан и босоножки, сумочка. А капли атмосферной влаги, крупные, с размаху шмякают в асфальт. Взрываясь в проходящем свете солнца тысячами искр. Искрящийся туман тоннеля вдоль аллеи. Волшебство. Я что-то говорю тебе. Рассказываю про оптический эффект. Но ты не любишь дождь. Твоё тревожное неудовольствие.
       «Три-сло-га, три-сло-га, три-сло-га…»

       Нет, всё не так. Ведь ты была талантливая воспитательница, педагог. Тебя любили дети. И ты любила карапузов. Я слышал, как звала их в группу: ласково, загадочно. Как будто приглашала в сказку. Бежали дети радостно к «ВаРеЛьевне МаЛине», доброй воспитательнице. Все утренники проводила, как актриса. Остались диски видео от детских праздников, их много. А я не пересматривал.
Ты воспитательница строгая, эффектная. Твоё призвание. Всем папам нравилась. И мамы отпускали пап в детсад с опаской. Мало ли чего.
       Писала мне любовные послания и СМС. И обижалась, если я не отвечал, был занят. Ещё хотела жить в СССР, телепортировать туда в один конец. Быть может, что теперь мечты сбылись… отчасти.
       Ещё... ещё я научился плакать незаметно, молча.
       «Три-сло-га, три-сло-га, три-сло-га…»

       В квартире тихо. И можно звать тебя по имени. Всего три слога. Никому не слышно.
       Тебе при жизни не писал стихи. Но через месяц после похорон погибли дети при пожаре в нашей «Зимней Вишне». Там быть могли твои выпускники детсада. Тогда послал на твой E-mail стихо про «Остров воспитательницы»: «Твой Остров – лучший детский сад, он есть...», «всем детям радостно играть под рыжим солнцем корабельных сосен...». Писал тебе стихи и письма каждую неделю. Пожалуй, лучшее стихотворение – «Ожог души».

       Ты больше не придёшь. Ожог души пылает!
       Вспотели от стыда наивные мечты.
       Ты больше не придёшь. Уже не воссияет
       Полночная звезда, где были я и ты.

       Ты больше не придёшь. Бессмысленны обиды.
       И я теперь – не тот. И ты теперь – не та.
       Былое не вернёшь. Дороги все закрыты.
       Угасли звуки нот. Симфония пуста.

       Ты больше не придёшь. Но равнодушной ночью
       Сгорев дотла, мечты вдруг снова бросят в дрожь!
       А ты... не позовёшь. И разлетятся в клочья
       Надежды, как листы. Ты больше не придёшь.

       Твои любовные записки сохранил. Но СМС пропали с телефоном. Остались только сохранённые в SIM-карте.
       Ещё, цветы ты не любила. Все удалила из квартиры. А я весной принёс цветок в горшке. Придумал взять кладбищенской земли, пересадить. Пусть здесь растёт. На грунте из твоей могилы.
       У нас плохого было больше, чем хорошего. Ведь ты хотела оставаться эгоисткой. И не желала изменяться, узнавать, расти…
       «Три-сло-га, три-сло-га, три-сло-га…»

                *   *   *   *   *
       Сейчас я думаю, что в расставании был высший смысл. Мы стали как препятствия друг другу, как тупик. Немногое нас связывало. Кто б предсказал такое 20 лет назад, я не поверил бы.
       Мы встретились в последний день зимы ушедшего столетия. Тогда, в Начале, написал тебе: «Хочу пройти земную жизнь с тобой, не расставаясь». А ты заплакала. Сказала, что «ещё никто не говорил и не писал такое для меня». Но через месяц написала мне сама, оставила конверт на видном месте. Что ты и дочь согласны быть со мной до самого конца…
       Своими СМС, посланиями и записками ты создавала наше уникальное пространство. Я способствовал. Кто б только знал, чем всё закончится.
       Последнее твоё письмо писала под диктовку медсестра в больнице. Ты не могла писать, лишь диктовала. Письмо ко мне, короткое. Вся суть его лишь в трёх словах: «Забудь меня легко». А ниже подпись – «твоя Белочка».
       Забыть легко… Такого не смогу под дулом автомата. В ночь накануне похорон, в глухой прострации, решил писать прощальное письмо к тебе. Откуда-то я знал, что это можно. А написать не получалось. Не мог связать слова. Мне было трудно. Но утром в морге, на прощании, я положил-таки в твой гроб под изголовье лист бумаги. Прощальная записка в три абзаца – «до новой Встречи». Чуть-чуть коснулся Вечности.

       С тех пор прошло 7 лет.

       Но вот теперь я сомневаюсь!

       (Типа продолжения – http://proza.ru/2020/05/11/1861)
 
       28.02.2018 / 30.07.2019 / 10.07.2025 г.