Свидание на крыше

     О, великолепная южная ночь! Какое облегчение приносит ветерок после духоты дня.

     Бельё развешано, я пробираюсь узким проходом в свою «голубятню», пристрой к пристрою частного самостроя. Выглядело бы совсем дико, если бы природный дизайнер виноград не облагородил это уродство. Да, таков уж Батуми - город контрастов, где высоченные ультрасовременные гостиницы и благородные старинные особняки мирно уживаются с убогим кривым шанхаем.

     Зато сзади горы, впереди море и я одна во Вселенной. Хозяева раньше пяти утра не возвращаются.

     Мысли о тебе сегодня мешают сосредоточиться. 29 августа. Два года, как я отпустила тебя высоко-высоко, к любимой абусеньке, заменившей тебе маму.

     Но у меня есть идея. Я приглашаю тебя на свидание на крышу.

     Наливаю бокал вина. Распугав дерущихся котов, протискиваюсь боком между стен, идти надо осторожно, впереди глубокая щель, которую надо перескакивать слегка наискосок, чтобы не провалиться в соседнюю яму сзади. Не дай Бог оступиться. Ну вот я и на месте.

     - Привет! А кто мне все уши прожужжал, что одному пить нельзя, - смеёшься ты, беспечно разместившись на верхушке хурмы.

     - Я же не одна, с тобой, - возражаю неуверенно и делаю первый глоток, смакуя вяжущую терпкость киндзмараули.

     - Почему ты часто вспоминаешь Париж и Крит, но ни разу не написала о нашей Болгарии? – спрашиваешь ты.

     У меня нет ответа. Я замолкаю, крутя за ножку бокал и любуясь как в нём играет свет от моей лампочки в спальне, добавляя в ночную черноту вина кровавый след.

     И вдруг понимаю:
     - Помнишь Несебр? Берег взволнованного моря? Твои ноги увязли в песке, набегающие волны ударяют тебя в грудь и снова возвращаются, чтобы набраться сил и подняться ещё выше. А ты завороженно смотришь, как едва различимый парусник, вообразивший себя ножницами, отрезает море от неба ровно по линии горизонта. Я пытаюсь фотографировать, ловлю вздыбленную волну и вдруг мне приходит мысль, что это наша последняя поездка, тебя скоро не станет. Я быстро постаралась отделаться от непрошенной гостьи в голове. Тогда я успокоила себя, что это только знак: наша мечта о переезде в Болгарию – ошибка.

     Дальше говорить мешают слёзы. Солёно-кисло-сладкий напиток дарит силы улыбнуться.

     - Лучше вспомни котелок с мидиями. Как мы уплетали их за обе щёки, - меняешь ты тему.

      И потекла река воспоминаний. Про ласточек, прилетавших в бассейн, хитроумную петляющую дорогу от квартиры к морю, весёлые грязевые ванны и пиво с цацей после них, наши застолья на террасе, когда менялись сорта вин, но неизменным оставались лукум из роз и тазик сочной ароматной малины.

     - Интересно, а сколько таких тазиков винограда в твоём бокале? – внезапно спрашиваешь ты.

     Хочется ответить – посмотри в интернете, но есть ли у тебя там интернет? Ты никогда ничего мне не рассказываешь.

     Осипший петух кричит что-то отдаленно напоминающее хухареху, видимо, на грузинском. Соседние петухи подхватывают песню. Бокал пуст. Пора возвращаться. Рассвет.

Я срываю на память большую зелёную хурму с ветки, на которой ты сидел. Скоро переезд. И эта крыша тоже превратится в воспоминание.