Мусор

На окраине города, там, где асфальт сменяется разбитой грунтовкой, стояла огромная свалка. Горы мусора, словно древние курганы, тянулись до самого горизонта. Пластиковые пакеты шелестели на ветру, ржавые банки звенели, как колокольчики, а запах — густой, сладковато-гнилостный — висел в воздухе, не давая забыть, где ты находишься. 

Сергей пришел сюда на рассвете. В руках — палка с гвоздем на конце, за спиной — рваный рюкзак. Он шагал между кучами хлама, методично переворачивая то один пакет, то другой. Иногда нагибался, подбирал что-то, рассматривал и либо бросал обратно, либо отправлял в рюкзак. 

— Эй, старик, нашел что? — крикнул ему молодой парень в потрепанной куртке, копошащийся неподалеку. 

Сергей даже не повернулся. 

— Себе ищи, — буркнул он. 

Парень фыркнул и продолжил рыться в мусоре. 

Сергей знал, что сегодня удача может улыбнуться. Иногда попадалось что-то ценное: медная проволока, старые инструменты, даже монеты. Однажды он нашел золотое кольцо — продал за три тысячи и три дня не приходил на свалку, живя как король. Но потом деньги кончились, и он снова вернулся. 

Внезапно его палка наткнулась на что-то твердое. Сергей наклонился, разгреб пакеты и увидел маленький металлический ящик. Ржавый, но целый. Он поддел его гвоздем и с трудом открыл. 

Внутри лежала фотография. Пожелтевшая, с загнутыми уголками. На ней — женщина и ребенок. Женщина улыбалась, а ребенок смотрел в камеру серьезно, почти сурово. 

Сергей замер. Он не помнил, когда последний раз видел фотографии. Они не имели цены, их не продашь. Но почему-то он не смог выбросить снимок обратно. 

— Что там? — снова окликнул его парень, подходя ближе. 

Сергей быстро сунул фотографию в карман. 

— Мусор, — ответил он и пошел прочь, оставляя за собой горы хлама, в котором кто-то когда-то потерял чью-то память.