Поэтесса

Считала себя поэтессой.
Не абы каким насекомым.
Писателем крупного веса,
Поэтом большого объема.

Не замужем, с мужем рассталась.
Ей было слегка интересно,
Что с ним, когда дочь подрастала.
А нынче - отпетая песня.

Имеет замужнюю дочку
И двух подрастающих внуков
И зятя, а он, между-прочим,
Придурок, и та еще штука.

Он тещу ни грамма не ценит,
В поэзии олух отпетый.
Ну ладно бы Пушкин, Есенин
Ее не считает поэтом.

Понятно, с подобным набором
Под тяжким давлением рока,
Не жизнь, а Содом и Гоморра.
И тянет на грустные строки.

Она их строгала без меры:
Где сладостный дар Афродиты,
Безумия жрицы Венеры?
Где терпкий любовный напиток?

Судьба породниться с тоскою
И петь про унынье и нежность.
Про то, как душа ее ноет
Ночами, с отдачей в промежность.

Писала и публиковалась,
Душ родственных отклик искала.
На литературных порталах
Широкую славу сникала.

Долбила, долбила, долбила
Слагала стихи и похоже
Немалых успехов добилась
Но все же, но все же, но все же

Путь в окололитературных
Кругах, ее любят и ценят.
И строчки ее, как амуры
Стреляют во всех направленьях.

Но только добычи ни грамма       
Кой толк, что стихи ее хвалят
Одни только дамы, да дамы?
Мужчины куда вы пропали?

Она ведь и взглядов широких.
Охотно на близость готова.
И не обивает пороги,
И очень неплохо готовит.

Не глядя на возраст, отмочит
Такое… ну, это детали.
Она еще очень и очень.
Мужчины!!! Куда вы пропали?!