Цветочек на асфальте

Притча о том, что любовь не обязана быть объяснённой

     «Видеть красоту — это не дар, а выбор.
Кто-то ищет её в закатах, кто-то — в лице любимого.
А кто-то — в трещинке на городском тротуаре.
И никто из них не ошибается».
— из записной книжки безымянного уличного художника


Где-то в очень красивой стране, высоко — но не слишком, — в большом и ухоженном городе, полном сверкающих окон и терракотовых крыш, родилась девочка.
Отец её был человеком важным: он носил галстуки цвета вишни, говорил мало, но веско, и умел подписывать бумаги так, что они превращались в дороги, школы, мосты и праздники.
Но никто не любил эту девочку за галстук её отца.

Её любили за другое.

Она всегда была весёлой — по-настоящему, без кокетства и уж тем более без фальши. И доброй. А доброта её не была слабостью — в ней жила ещё одна сила, почти забытая в мире взрослых: справедливость. Девочка не терпела лжи, даже в мелочах, даже в притворстве.

Но самое удивительное в ней было вовсе не это.

Она... любила асфальт.

Да, именно асфальт — чёрный, с белыми разметками, горячий под солнцем, с крошками стекла и тенями от фонарей. Асфальт, который знал голоса шагов, резину шин, и утренние следы от дождя.
Пока другие дети мечтали уехать на природу, к речке, к лесу, к горам — она мечтала гулять по старым тротуарам и новой мостовой. Когда её везли за город, в благоухающие луга, она тихонько искала взглядом дорожку, хоть узенькую, хоть треснутую — и тянулась к ней, как подсолнух к солнцу.

— Там, — говорила она однажды в детском саду, — за городом, всё красиво, да. Но послушайте, как пахнет асфальт после дождя! Он помнит. Он знает, кто шёл до тебя и кто будет после. А цветы забывают.

Взрослые улыбались. Некоторые — с жалостью, другие — с лёгким недоумением. Но были и те, кто, не сговариваясь, называли её одним и тем же: "цветочек на асфальте".

Так звали её тогда — и зовут теперь.
Те, кто понимал, и те, кто всё ещё ищет этот запах после дождя.
Потому что, если ты любишь что-то по-настоящему — не потому что модно, не потому что удобно, а потому что сердце так решило — это остаётся с тобой навсегда.
Даже если ты вырастаешь. Даже если становишься взрослой. Даже если идёшь босиком по лужам своего асфальтированного детства и улыбаешься, потому что всё это — твоё.
И ты — его.

Цветочек на асфальте.
Живая.
Настоящая