Ася

Ася помнит, как когда-то убегала от себя.
Один вдох — затяжка. Один глоток — гул в висках. Всё, чтобы не слышать собственные мысли, не разбирать шорохи внутри.
Боль пряталась за дымом, горьким вкусом, смехом не с теми людьми.
Всё это она оставила за спиной. Не сразу — медленно. Через правду.
Ася научилась не скрывать свои раны — просто не даёт им снова открыться. Она не закрывает их пластырем из чужих рук.
Она смотрит на свои шрамы и знает: эта память не исчезнет, но и не убьёт.
Иногда по ночам внутри глухо стучит тот самый страх — что правда никому не нужна. Что всем проще сладкая ложь.
Но каждый раз, глядя в своё отражение, она выбирает остаться настоящей.
Теперь, если кто-то пытается увильнуть от честности — она не спорит. Просто отходит в сторону.
Она не кричит. Не срывает в сердцах двери с петель.
Её «нет» всегда тише любого скандала.
Зато громче всех чужих попыток её изменить.
Когда становится совсем тяжело — Ася не ищет, чем заглушить голос внутри.
Она выходит на балкон к открытому окну. Смотрит на лютующую снаружи непогоду.

Дышит.
И тихо говорит себе:
«Я — есть. Этого достаточно.»
Она знает, что мир без фильтров иногда режет взгляд.
Но лучше смотреть прямо, чем снова закрывать глаза.
Если где-то есть кто-то, кто не боится жить так же — он однажды найдёт её взгляд.
А до тех пор — Ася остаётся собой.
И этого ей хватит.
Хватит, чтобы не предать себя ещё раз.