Стеклянный лес

Говорят, в одном забытом краю был лес — весь из стекла.
Деревья там стояли прозрачные, кроны звенели под ветром, а в стволах, если прижаться ухом, можно было услышать своё сердце.
Каждый, кто заходил в этот лес, видел себя насквозь.
В нём нельзя было спрятаться за улыбкой или красивым словом — любое притворство звенело фальшивым звуком и трескалось, как тонкое стекло под ногами.

Люди боялись этого места. Говорили — лес ломает хрупких.
Но были и те, кто приходил туда снова и снова.
Они знали: лучше пусть треснет старая ложь внутри, чем она прорвётся ядом снаружи.
Иногда кто-то терялся среди прозрачных стволов, находил старую рану и замирал — разглядывая её, без шансов закрыть глаза.
А кто-то учился стоять — даже если кололо ступни осколками.
Потому что однажды наступал момент, когда ты выходил из леса — с ранами, да. С трещинами. Но с живыми глазами.
И больше не хотелось надевать маску.
И больше не хотелось лгать, даже ради спокойствия.
Лес был пуст, но в нём жила правда.
Глухая и звенящая.
Кто-то шептал, что этот лес растёт внутри каждого, кто хоть раз сказал себе: «Хватит».
«Больше не врать».
«Лучше больно — чем снова пусто».
И тогда внутри вырастает свой стеклянный лес — колкий и звенящий, но честный.
Говорят, если встретятся двое с такими лесами внутри — их шрамы не поранят друг друга.
Потому что им нечего скрывать.
Они стоят друг перед другом, прозрачные и звенящие, и знают:
это и есть жизнь без фильтра.
Та, что режет взгляд, но оставляет сердце целым.