Утро понедельника, или Первый день после отпуска

Девять раз. Ровно столько я нажимала "еще пять минут" на будильнике в первый рабочий день после отпуска. Который, к слову сказать, был так себе. Две недели у мамы в Саратове, где главным развлечением стало обсуждение, почему я все еще не замужем и когда уже рожу внуков.

"Тебе уже тридцать пять!" — восклицала мама каждое утро, будто возраст — это болезнь, которая внезапно обострилась за ночь.
Но вернемся к моему преступлению против будильника. Когда я наконец разлепила глаза, часы показывали 8:47. Планерка в 9:15. Офис в сорока минутах езды. Математика — не мой конек, но даже я поняла, что в этом уравнении что-то не сходится.

— Вот же….! — заорала я так громко, что соседский кот, обычно дремлющий на моем подоконнике, сиганул со второго этажа, видимо, решив, что это лучшая идея, чем мои вокальные упражнения.

Я вылетела из постели, как ошпаренная. В такие моменты тело обретает удивительную автономность: руки чистят зубы, ноги несутся к шкафу, а мозг судорожно придумывает отмазку для босса.

— Сломалось метро, — бормотала я, натягивая колготки и одновременно пытаясь расчесаться. — Нет, слишком избито. Умерла бабушка? Уже четвертая за год, не поверит. Может, честно — проспала?

Честность — отстой. Особенно в понедельник.

В ванной я встретилась взглядом со своим отражением. На меня смотрела женщина с кругами под глазами размером с Олимпийские кольца и волосами, которые, кажется, решили устроить революцию против гравитации.

— Ну и кто тебя такую на приличную работу возьмет? — спросила я у зеркала голосом моей мамы.

Зеркало промолчало, но его молчание было красноречивее любого ответа.

Схватив первую попавшуюся рубашку (потом выяснилось, что она принадлежала моему бывшему, который забыл ее три года назад), я помчалась на кухню. Кофе. Мне нужен был кофе в количестве, способном реанимировать мертвеца.

Разумеется, кофе закончился. Как и молоко. И хлеб. И моё терпение.

— Да что ж такое! — воскликнула я, обращаясь к холодильнику, как будто это он виноват в моей продуктовой несостоятельности.

В такси я все-таки набрала босса.

— Сергей Сергеевич, я... немного задержусь, — начала я, пытаясь звучать как человек, у которого все под контролем, а не как паникерша на грани нервного срыва.

— Ларина, — его голос звучал устало, как будто он ожидал этого звонка с самого утра, — Ты что выпила вчера лишнего? Сама не спишь и другим не даешь! Сегодня суббота.

Тишина. Я моргнула. Потом еще раз.

— Что?

— Суббота, говорю. Вот только появись в понедельник!

И он повесил трубку.

Я сидела в такси, которое везло меня в пустой офис субботним утром, и смеялась так истерично, что водитель предложил высадить меня у ближайшей психиатрической лечебницы. Бесплатно.

Вернувшись домой, я сделала единственное, что может сделать взрослая, самостоятельная женщина в такой ситуации: залезла обратно в пижаму, завернулась в одеяло и позвонила маме.

— Мам, я сегодня чуть на работу не уехала. В субботу.

— Дуреха, — ласково сказала она. — А замуж когда собираешься?

В этом вся жизнь — надеешься на лучшее, готовишься к худшему: просчитываешь варианты минимальных потерь, суетишься, переживаешь так что сердце выпрыгивает из груди, а потом оказывается, что бежала ты в никуда. И в этой дурацкой гонке за призраками проходит всё самое важное. Впрочем, иногда вселенная дарит тебе лишний выходной — и это уже неплохой повод выдохнуть и улыбнуться.