Картина

В  согласии  с  известным  афоризмом,
Где  мир  сравним  с  театром,
Его  синонимом,  холодным  фаталистом,
Внедряется  идея,  будто  мы
Художниками  рождены,
Воображеньем  творческим  наделены
И  яростным  желаньем  одолеть  рутину…
Чтобы  в  итоге  написать
Свою  неповторимую  и  яркую  картину.


Будто  для  этого  всё  есть.
Холст,  кисти,  краски  и  рука…
Необходимо  только  поднасесть
И  вдохновиться  для  удачного  мазка.
И  не  беда,  если  придётся  ошибиться.
Всё  поправимо,  промаха  тоска
Неотвратимо  вскоре  испарится.
И  снова  творчества  свобода  возвратится.


Свобода  и  холодный  фатализм?
Разве  возможно,  чтоб  они  сошлись 
И  на  одном  убористом  холсте
Друг  с  другом  ужились.


Возможно.


Просто  суть  в  холсте.
Он  полон  контурных  рисунков.
Которые  нам  от  судьбы  достались
Чтоб  мы  в  стерильной  пустоте
За  контуры  не  забрели,  не  заблудились
И  неизбежности  фатальной  подчинились.


А  в  чём  тогда  свобода?


В  подборе  красок.
Кто-то  болотными,  кроваво-красными
И  блёклыми  цветами
Своё  существованье  наградит.
А  кто-то  сочными,  оптимистичными
И  яркими  тонами  себя  порадует
И  мир  подлунный  удивит.


И  кто-то,  посмотрев  вокруг
И  испытав  влияние  весёлых  эндорфинов,
Воскликнет  искренне  и  громко:
Все  мы  художники,
А  наша  жизнь  картина.