Доброе утро

Нас утро встречало… Нет, не прохладой вовсе, и не шепотом прибоя от едва просматриваемой между лозами винограда, укутывающими террасу, темно-ультрамариновой морской полоски справа, и не гроздью того же винограда на столе, и не чашкой кофе, которая непременно появится позже, да и не восторженным приветствием хозяйки, бабы Рады: «Добро јутро!», нет, поскольку глаза еще, можно сказать, закрыты. Но вот что-то забулькало и в рюмочку потекла чистая слеза из принесенной хозяйкой бутылки лозовой, и ты наощупь берешь её подносишь ко рту, нет, не глотаешь, внюхиваешься, приветствуешь и эту встречу, и это утро, делаешь первый глоток и не можешь понять, она ли входит в тебя, или ты в неё, и лишь после этого, проснувшись, пьёшь эспрессо, слышишь отдаленный шум прибоя, видишь колышущуюся рваную тень на скатерти от виноградных листьев и гроздь того самого, темного, ароматного винограда.
 - Добро јутро! – отвечаешь старушке, расплывшейся от не ведомого тебе счастья.