Чеканятся строфы, плетутся рифмы
Ручка скользит по листу,
Только где здесь хоть капля смысла
Я не пойму, не пройму.
Бумага всё стерпит, бумага поймёт
Что я под этим имею ввиду
Мысль умирает, и сново живёт
Сквозь заросли рифм я иду.
А ручка трепещит, она дрожит
Но чтож можно написать в бреду?
Мысль не стоит, а быстро летит
У бумаги усерднее место краду.
О, место, оно иссекает
Но я ничего не сокращу
А сердце всё пишет, а сердце пылает
В понятном, и сладком бреду.
И вот, где конец, где начало
Я их не найду
Но нету в душе печали
Я всё пишу, и пишу и пишу...
И пусть исчезают рифмы избитые
Банальные строфы горят в аду
И разум чей-то размягчится гранитный
Бессмыслицу я всё плету, плету, плету...
Бессмыслица
© Copyright: Александр Мухлынин, 2025
Свидетельство о публикации №225071300313
Свидетельство о публикации №225071300313
Рецензии