Натюрморт с душой

На кухне вскипел чайник. Не громко, не агрессивно, как человек, решивший всё-таки встать с дивана ради чего-то важного. Он фыркнул паром, будто старик в телогрейке, у которого вечно запотевают очки от тёплых воспоминаний.

На столе блюдце с бубликами. Один с маком, другой надкусан, третий в раздумьях. Это не завтрак, это инсталляция. Выставка под названием: «И всё-таки жизнь - определенно хорошее, что с нами случилось».

Рядом чашка. Простая, с красными горошинами и ободком, похожим на старый маршрут: от надежды до упрямства. В ней заваривается чай - крепкий, как характер соседки Тамары Ивановны, и терпкий, как стихи, написанные в одиночестве, но с верой, что их кто-то когда-нибудь прочтёт.

Запах потянулся по комнате, как кот после сна - лениво, сладко и с уверенностью, что всё ещё впереди. Мир за окном, конечно, бушует, новости трещат, курс скачет, а перчатки опять уехали в маршрутке без тебя. Но именно здесь, именно сейчас - всё хорошо.

И не потому, что что-то изменилось. А потому, что кто-то вскипятил чайник. Поставил бублики. И остался рядом.