Хирург
— Почему он ещё не под наркозом? — спрашиваю, не отрывая взгляда от разреза.
Анестезиолог молчит. Я поворачиваю голову — его нет. В операционной никого. Только я, этот человек на столе и…
— Доктор… — шепчет пациент. Его глаза широко открыты, зрачки расширены. Он не должен быть в сознании.
— Лежите спокойно, — говорю я, но рука с инструментом дрожит.
— Вы же хотели меня спасти? — его губы растягиваются в улыбке.
Сердцебиение на мониторе учащается. Сто двадцать. Сто сорок. Двести.
— Что с вами?!
— А что с вами, доктор?
Я смотрю вниз. На моём халате — алая полоса. Не его кровь. Моя. Из разреза на животе сочится тёмная жидкость.
— Когда это…
— Вы оперируете себя, — говорит он. — С самого начала.
Монитор пищит ровно. Прямая линия.
Я просыпаюсь.
Операционная. Холодный свет. Передо мной — пациент.
— Почему он ещё не под наркозом? — спрашиваю я.
Анестезиолог молчит.
И снова — шепот:
— Доктор…
Свидетельство о публикации №225071300725