Хирург

Темнота. Холодный свет операционной лампы выхватывает из мрака бледное, почти восковое лицо пациента. Я стою над ним, в руках — скальпель. За моей спиной тихо жужжит аппарат ИВЛ, мерно постукивает кардиомонитор. 

— Почему он ещё не под наркозом? — спрашиваю, не отрывая взгляда от разреза. 

Анестезиолог молчит. Я поворачиваю голову — его нет. В операционной никого. Только я, этот человек на столе и… 

— Доктор… — шепчет пациент. Его глаза широко открыты, зрачки расширены. Он не должен быть в сознании. 

— Лежите спокойно, — говорю я, но рука с инструментом дрожит. 

— Вы же хотели меня спасти? — его губы растягиваются в улыбке. 

Сердцебиение на мониторе учащается. Сто двадцать. Сто сорок. Двести. 

— Что с вами?! 

— А что с вами, доктор? 

Я смотрю вниз. На моём халате — алая полоса. Не его кровь. Моя. Из разреза на животе сочится тёмная жидкость. 

— Когда это… 

— Вы оперируете себя, — говорит он. — С самого начала. 

Монитор пищит ровно. Прямая линия. 

Я просыпаюсь. 

Операционная. Холодный свет. Передо мной — пациент. 

— Почему он ещё не под наркозом? — спрашиваю я. 

Анестезиолог молчит. 

И снова — шепот: 

— Доктор…


Рецензии