Продолжение жизни

Однажды, нечаянно - утром,
С пробившимся  солнцем сквозь тьму,
Забрел ненароком  путник,
Уставший от жизни в плену.

Он был художник, немного безумный,
С душой, израненною в кровь.
И в этой квартире угрюмой
Он вдруг ощутил любовь.

Не ту, что была здесь когда-то,
А белую будто бы снег.
Он видел сквозь пыль и утраты
Надежды - робкий побег.

Он кистью коснулся паркета,
И красками залил углы.
Услышал, как шепчет лето,
И видел, приятные сны.

Он смыл эту влагу печали,
И вытер всю пыль из углов.
И стены вдруг засияли,
От света его стихов.

Он слышал, как эхо смеется,
И видел, уходит  как грусть.
Усталое сердце забилось,
Вновь веря в мечту и любовь.
 
Он не знал про прежних хозяев,
Про их любовь и печаль.
Он просто творил, не лукавя,
И вкладывал душу в нее.

И вот, через двести с лишним,
Квартира вновь ожила.
И вместо унылого ветра,
Здесь музыка потекла.

Здесь снова рисуют рассветы,
И строят крепость из книг.
И кто-  отвечает за - это,
За каждый счастливый их миг.

И время, коварный художник,
Теперь рисует любовь.
И каждый прожитый годик,
Дарит надежду им  вновь.

Квартира, что тиха как бумага,
Наполнилась жизнью опять.
И больше не душит отвага,
А учит любить и мечтать...