Гуляющая тьма

Очередной резкий порыв ветра поднял плащ, открывая взору тёмный и невероятно длинный костюм. Пришлось остановиться, дабы поправить всю одежду. Опять. А на дворе тем временем ночь. Темнота гуляет по округе, невиданной силой влияя на каждого, кто ещё не успел заснуть. И ведь только ночью у людей случаются самые искренние и душевные диалоги, самые честные и правдивые признания, самые грустные и настоящие отказы. А под утро тьма уходит, словно её никогда и не было, и даже следа она не оставит. А на душе будет холодно, досадно, а в голове будет лишь одна мысль: "Почему это кончилось?"

Рано или поздно всё начинается и заканчивается. Возникает и исчезает. Порой в самые неожиданные моменты, и настолько это бьёт по людям, что тем только и остаётся, что сидеть на месте и плакать ни то от собственной беспомощности, ни то от осознания тяжести реального мира. А порой всё кажется невероятно очевидным. Каждый шаг, отступ, который происходит, оказывается предугаданным. И на душе лишь от того и грустно, что все теории, всё то, о чём так долго думал, всё это оказалось правдой. Правдой, в которую верить совсем не хочется.

А время ждать не будет. Продолжит утекать вперёд словно песок сквозь пальцы, быстро и без шансов. И можно лежать, плакать, жаловаться и надеяться, но ничего не поменяется кроме даты на календаре. Но сдаваться тогда категорически нельзя, даже когда сил нет встать с кровати, когда каждый приём пищи воспринимается не как удовольствие, а как очередная трата и так малого запаса сил.

И ведь хочется обо всём забыться, уснуть в такой сон, где только хорошее и тёплое, старое и доброе, такое, на что смотреть хочется без остановки. И не слышать потом рёв очередного будильника, который, кажется, не просто будит тебя на учёбу или работу, а по-настоящему лишает тебя шанса хотя бы представить, что всё может быть хорошо тут и сразу.

И вновь наступает тьма. Где-то разговаривают люди, где-то спят, а где-то пишут. И текст сам возникает на листах бумаги, вытекает из чернил, ведь место его теперь уже на бумаге, ведь в голове писателя слишком долго томилась эта идея.

И тьма уйдёт. И вновь настанет утро. И вновь захочется узнать, а было ли взаправду? И текст на листах слегка помятой белой бумаги останется единственным доказательством гуляющей тьмы.