Он любил оставаться дома один

       Он любил оставаться дома один. Он смаковал это ощущение тишины и неспешности, которое возникало, когда закрывалась дверь за последним временно уходящим.

       Он подходил к окну и рассматривал новые миры. Под чашечку пряного кофе они становились ярче, ароматный чай добавлял им уюта, а свежий сок наполнял вкусом. Миры за окном менялись по своему выбору, он никогда не мог угадать какой именно сегодня пожалует в гости.

       Он мягким шагом обходил дом, прикасаясь к его стенам, как будто поглаживая по щеке старинного друга, или слегка похлопывая по мягкому боку дивана, как бы проверяя его на степень реальности.

       Он радовался предстоящей встрече. Предвкушал. Готовился. Надеялся. Сомневался. Улыбался. Подбадривал. Убеждал сам себя, что сегодня точно готов. И вот...

        Он подходил к самому важному месту в доме, застегивая на ходу костюм, проверяя на месте ли оружие и поправляя волосы. Вот он - боевой настрой. Вот она - готовность номер один. Глубокий выдох. Ещё один взгляд вокруг.

        Он отодвигал кресло, спокойно и уверенно занимая место за столом. Он знал, с чего будет начинать - а это уже половина дела. Каким будет финал -покажет время.

       Он проводил рукой по столу и брал в руки удивительное изобретение человечества - приспособление для записи мыслей. Века сменяли друг друга, а техника владения этим нехитрым, но коварным предметом оставалась неизменной. Он уже столько часов и столетий работал с ним, что успел полюбить, хотя втайне не совсем доверял его скорости: мысли всегда норовили убежать вперёд.

       Он приготовил все для предстоящей непростой, но такой важной встречи. И жестом пригласил Их войти.

       Он надёжно держал в своих руках ручку и нити истории, которая прямо сейчас появлялась на свет.

       Он - писатель.
                И это его работа.
                Его жизнь.