На стене я написал стишок

На стене я написал стишок,
Углем, что выковырял из печки.
Про волю, что так далека, как Бог,
Про солнце, что лишь во снах мне светит.

Про небо, синее, как васильки,
Которое давно уже не видел.
Про руки матери, такие мягкие,
И голос, что давно уже не слышал.

Про поле, где гулял я босиком,
Про ветер, что шептал мне что-то нежно.
Про дом родной, забытый, но знаком,
Где ждет меня надежда, неизбежно.

На стене я написал стишок,
С надеждой, что прочтет его кто-то.
И может быть, хоть маленький глоток,
Свободы ощутит, сквозь эти строки.

На стене я написал стишок,
И буквы пляшут в полумраке сыром.
Как будто тени прошлых дней, у ног,
Собрались, чтобы разделить мой стон.

Я помню вкус свободы, словно сон,
Как птицы пели, и дышалось полной грудью.
А здесь лишь камень, холод, и закон,
Что правит миром, полным злобы лютой.

Но в глубине души, за слоем боли,
Живет надежда, тоненькой свечой.
Что вырвусь я на волю, поневоле,
И снова стану сам собой, живой.

На стене я написал стишок,
И верю, что он долетит до неба.
И может быть, услышит меня Бог,
И даст мне шанс, хоть маленький, но верный.